Paul Verlet est mort en
J'aime ta jeunesse un peu braque, Ton dos pelé, rongé de plaques. Tu sens mauvais, mou chien-pas-beau !
Viens fouiller de ton bon museau, Truffe ardente toujours humide, Ma capote et mes deux mains vides !
Bien sûr pour toi ce n'est pas gai, La prison de ces deux remblais !
Parfois tu franchis la banquette, Méliant, tu risques la tête ; Hein ! mon chien, c'est bcte et méchant De t'empècher d'aller aux champs Courir, frémissant, hors d'haleine, Après les lièvres de la plaine.
De luzernes en sarrasins, Plein de diamants du matin?
Pourquoi j'aime ta bonne gueule?
C'est que ma détresse est moins seule, Que tu dors contre mon fusil, Et que c'est toi qui m'as choisi.
Le nez sur mes talons tu trottes, Toujours content, couvert de crotte, Pensant que les hommes sont fous De s'assassiner dans des trous.
Que je suis un drôle de maître, Sans amour, sans foyer peut-être, Et que c'est bien loin où je vais.
Puisqu'on n'est jamais arrivé.
Plus tard, quand ce sera mon heure.
Tu la connaîtras, ma demeure!
Comme aujourd'hui tu me suivras, Résigné, doux, tu penseras Pour lors, que c'est une misère D'oublier son chien sur la terre Quand on s'en va sous le gazon...
Et qu'il est d'étranges maisons !
Ou bien, un jour, mon vieux, écoute :
Dans le fouillis de quelque route
Tu me perdras; quêtant, flairant, Tu m'appelleras, bien longtemps, En pleurant notre vie ensemble!
Tous ces déboires se ressemblent :
La guerre n'est que ces malheurs.
Va du côté dos artilleurs :
lis sont de l'aiisiocratie.
Rôde parmi les batteries,
Remonte jusqu'à l'échelon,
Fais ton lit sous quelque caisson.
Si la Providence divine
Veut te guider vers les cuisines,
Pour toi pas de rêve plus beau
Que de finir chien de cuistot;
Alors ce seront jouissances
A défaillir quand on y pense,
Car, Pétoche, tu peux, oui, toi,
De « roulante » devenir roi.
Il faut bien penser tout de même A l'avenir des chiens qu'on aime!
La lune est trop blanche là-haut; A minuit, nous n'aurons pas chaud.
Mets ta bonne gueule câline Sur le tic tac de ma poitrine Et lèche doucement mes doigts :
J'aurai moins froid dans le soir froid. Nos souffles mêleront nos rêves De niche tiède et de relève.
O mon bon chien, je t'aime mieux Que certains frères devant Dieu, Car les bêtes qu'on a battues Lèchent quand les autres nous tuent.
Car aux hommes tu lis le don Du grand exemple du pardon.
Les déprimés, les imbéciles, Qui cachent leur lâcheté vile Sous la baudruche des grands mots,
Ne valent pas ce que tu vaux.
Toi, tu sais souffrir en silence, Tu vaux mieux que l'intelligence Des sales maîtres, dont les mains Aux gants pourprés des assassins Ne font que des gestes de haine.
Amputant la famille humaine Des belles âmes d'ici-bas; Au moins toi, tu ne penses pas, Toi, tu n'es qu'une pauvre bête Sur qui je puis poser ma tête, Qui lèches les mains des méchants.
Qui ne sais pas et qui comprends.
[De la houe sous le ciel.
