M. DRAIN

Notices de : MM. Jules BERTAUT (n« 4). Saint-Georges de BOUHÉ- LIER in» 8), Auguste DORCHAIN (ii° iJ). André DUMAS (n" 7), Fernand GREGH (n» 2), Edmond HARAUCOURT (n" 10), Gustave KAHN (n° 5), Léo LARGUIER (n- «), J. VALMY-BAYSSE (u° 1). luos par M. Léon BERNARD.

AUGUSTE BÀRBTER

Quand, en 1869, Auguste Barbier songea à poser sa candidature à l'Académie française, Moutalembert s'écria : « Barbier, mais il est mort! »

L'ancien ami de Lamennais exprimait ainsi l'injustice qui, depuis trente ans, pesait sur un poète dont le génie s'était spontanément manifesté en un jour d'effervescence populaire.

Ses ïambes, nés au soleil de la révolution de juillet, avaient, en quelques heures, fait de ce jeune homme de vingt-six ans un véritable poète national.

Par leur allure, ils s'apparentaient à ceux d'André Ghénier; mais plus vigoureux ils se haussaient, par la crudité de leur ton et de leur expression violente, jusqu'à une sorte de réalisme lyrique puissant et irrésistible. Si bien que par la suite tout ce que put écrire Auguste Barbier parut fade et sans couleur. Il se pencha sur les infortunes du peuple anglais et les misères de l'Italie opprimée ; il se montra peintre ému de sentiments et de paysages... On s'en tint aux ïambes; et Alfred de Vigny, alla jusqu'à écrire, à propos d'un de ses livres : // Pianto :

« C'est beau, mais ce n'est déjà plus de lui! »

La postérité n'a pas été plus juste. Certes, elle honore Auguste Barbier comme un des grands poètes de l'humanité; mais dans son admiration elle ne lui tient compte que de ses ïambes magnifiques et cinglants, écrits, a dit Sainte-Beuve dans ses Portraits Contemporains, en un jour de « sublime ribote »,

J. VALMY-BAYSSE

LA CUREE

Oh! lorsqu'un lourd soleil chauffait les grandes dalles Des ponts et de nos quais déserts,

Que les cloches hurlaient, que la grêle des balles Sifflait et pleuvait par les airs;

Que dans Paris entier, comme la mer qui monte,

Le peuple soulevé grondait, Et qu'au lugubre accent des vieux canons de fonte

La Marseillaise répondait, Cerlo, on ne voyaitpas, comme au jour où nous sommes,

Tant d'uniformes à la fois :

C'était sous des haillons que battaient les cœurs

C'était alors de sales doigts [d'hommes ;

Qui chargeaient les mousquets et renvoyaient la foudre;

C'était la bouche aux vils jurons Qui mâchait la cartouche, et qui, noire de poudre.

Criait aux citoyens : Mourons!

Quant à tous ces beaux fils aux tricolores flammes,

Au beau linge, au frac élégant, Ces hommes on corsets, ces visages de femmes.

Héros du boulevard de Gand, Que faisaient-ils, tandis qu'à travers la mitraille,

Et sous le sabre détesté, La grande populace et la sainte canaille

Se ruaient à l'immortalité?

Tandis que tout Paris se jonchait de merveilles.

Ces messieurs tremblaient dans leur peau. Paies, suant la peur, et la main aux oreilles,

Accroupis derrière un rideau.

C'est que la liberté n'est pas une comtesse

Du noble faubourg Saint-Germain, Une femme qu'un cri fait tomber en faiblesse,

Qui met du blanc et du carmin :

C'est une forte femme aux puissantes mamelles,

A la voix rauque, aux durs appas, Qui, du brun sur la peau, du feu dans les prunelles,

Agile et marchant à grands pas.

Se plaît aux cris du peuple, aux sanglantes mêlées,

Aux longs roulements de tambours, A l'odeur de la poudre, aux lointaines volées

Des cloches et des canons sourds;

AUGUSTE I3ARRIER 281

Qui ue prend ses amours que dans la populace,

Qui ne prête son large flanc Qu'à des gens forts comme elle, et qui veut qu'on

Avec des bras rouges de sang, [l'embrasse

C'est la vierge fougueuse, enfant de la Bastille,

Qui jadis, lorsqu'elle apparut Avec son air hardi, ses allures de fille.

Cinq ans mit tout le peuple en rut; Qui, plus tard, entonnant une marche guerrière,

Lasse de ses premiers amants, Jeta là son bonnet, et devint vivandière

D'un capitaine de vingt ans :

C'est cette femme, enfin, qui, toujours belle et nue.

Avec l'écharpe aux trois couleurs, Dans nos murs mitraillés tout à coup reparue,

Vient de sécher nos yeux en pleurs, De remettre en trois jours une haute couronne

Aux mains des Français soulevés.

D'écraser une armée et de broyer un trône

Avec quelques tas de pavés.

Mais, ô honte! Paris, si beau dans sa colère,

Paris, si plein de majesté Dans ce jour de tempête où le vent populaire

Déracina la royauté; Paris, si magnifique avec ses funérailles.

Ses débris d'hommes, ses tombeaux, Ses chemins dépavés et ses pans de murailles

Troués comme de vieux drapeaux; Paris, cette cité de lauriers toute ceinte.

Dont le monde entier est jaloux.

Que les peuples émus appellent tous la sainte,

Et qu'ils ne nomment qu'à genoux, Paris n'est maintenant'qu'une sentine impure,

Un égout sordide et boueux, Oîi mille noirs courants de limon et d'ordure

282 LES MATINEES POETIQUES

Viennent traîner leurs flots honteux; Un taudis regorgeant de faquins sans courage,

D'effrontés coureurs de salons, Qui vont de porte en porte, et d'étage en étage,

Gueusant quelque bout de galons; Une halle cynique aux clameurs insolentes.

Où chacun cherche à déchirer Un misérable coin des guenilles sanglantes

Du pouvoir qui vient d'expirer.

Ainsi, quand dans sa bauge aride et solitaire

Le sanglier frappé de mort Est là, tout palpitant, étendu sur la terre.

Et sous le soleil qui le mord; Lorsque, blanchi de bave et la langue tirée,

Ne bougeant plus en ses liens.

Il meurt, et que la trompe a sonné la curée

A toute la meute des chiens, Toute la meute, alors, comme une vague immense

Bondit; alors chaque matin Hurle en signe de joie, et prépare d'avance

Ses larges crocs pour le festin ; Et puis vient la cohue, et les abois féroces

Roulent de vallons en vallons; Chiens courants et limiers, et dogues et molosses.

Tout se lance, et tout crie : Allons!

Quand le sanglier tombe et roule dans l'arène,

Allons! allons! les chiens sont rois!

Le cadavre est à nous; payons-nous notre peine,

Nos coups de dents et nos abois.

Allons! nous n'avons plus de valet qui nous fouaille

Et qui se pende à notre cou :

Du sang chaud, de la chair, allons, faisons ripaille,

Et gorgeons-nous tout notre soûl!

Et tous, comme ouvriers que Ton met à la tâche,

Fouillent ces flancs à plein museau, Et de l'ongle et des dents travaillent sans relâche,

Car chacun en veut un morceau; Car il faut au chenil que chacun d'eux revienne