LES POETES DE SEPT ANS

Et la Mère, fermant le livre du devoir.

S'en allait satisfaite et très fiëre sans voir,

Dans les yeux bleus et sous le front plein d'éminences,

L'âme de son enfant livrée aux répugnances.

Tout le jour, il suait d'obéissance ; très

Intelligent; pourtant des tics noirs, quelques traits

Semblaient prouver en lui d'acres hypocrisies.

Dans l'ombre des couloirs aux tentures moisies,

En passant il tirait la langue, les deux poings

A l'aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.

Une porte s'ouvrait sur le soir ; à la lampe

On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe.

Sous un golfe de jour pendant du toit. L'été

Surtout, vaincu, stupide, il était entêté

A se renfermer dans la fraîcheur des latrines.

•296 LES MATINEES POETIQUES

Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.

Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet

Derrière la maison, en hiver, s'illunait,

Gisant au pied d'un mur, enterré dans la marne

Et pour des visions écrasant son œil darne,

Il écoutait grouiller les galeux espaliers.

Pitié! ces enfants seuls étaient ses familiers,

Qui, chétifs, fronts nus, œil déteignant sur la joue,

Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue.

Sous des habits puant la foire et tout vieillots,

Conversaient avec la douceur des idiots;

Et si, l'ayant surpris à des pitiés immondes,

Sa mère s'effrayait, les tendresses profondes

De l'enfant se jetaient sur cet étonnement.

C'était bon. Elle avait le bleu regard — qui mont!

A sept ans, il faisait des romans sur la vie

Du grand désert où luit la Liberté ravie.

Forêts, soleils, rives, savanes! Il s'aidait

De journaux illustrés où, rouge, il regardait

Des Espagnoles rire et des Italiennes.

Quand venait, l'œilbrun, folle, en robes d'indiennes,

— Huit ans, — la fille des ouvriers d'à côté,

La petite brutale, et qu'elle avait sauté.

Dans un coin, sur son dos, en secouant ses tresses,

Et qu'il était sous elle, il lui mordait les fesses,

Car elle ne portait jamais de pantalons,

Et, par elle meurtri des poings et des talons,

Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.

Il craignait les blafards dimanches de décembre Où, pommadé, sur un guéridon d'acajou, Il lisait une Bible à la tranche vert-chou. Des rôves l'oppressaient chaque nuit, dans l'alcôve. Il n'aimait pas Dieu, mais les hommes qu'au soir fauve, Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg Où les crieurs, en trois roulements de tambour, Font autour des édits rire et gronder les foules. Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles Lumineuses, parfums sains, pubescences d'or. Font leur remuement calme et prennent leur essor;