ARTHUR RIMBAUD

Et comme il savourait surtout les sombres choses Quand, dans la chambre luie aux persiennes closes, Haute et bleue, àcrement prise d'humidité. Il lisait son roman sans cesse médité, Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées, De fleurs de chair au bois sidéral déployées, — Vertige, écroulements, déroutes et pitié! — Tandis que se faisait la rumeur du quartier, En bas, seul et couché sur des pièces de toile Ecrue et pressentant violemment la voile!...