LE MAITRE DE LA NUIT
Tout un long jour a lui de rayons et de joie,
un jour chargé de nids dont toute branche ploie
toutes les lyres ont chanté...
Qui dira le secret de vos concerts étranges,
fauvettes, loriots, merles, pinsons, mésanges,
et toute la louange
de l'amour exalté?
Maintenant le soleil choit comme un bloc jeté dans la vitre en feu des clairières ; au bord des étangs de lumière dans les torsades des vieux lierres toutes les lyres ont chanté...
800 LES MATINKES POÉTIQUES
Il n'est plus de soupirs dans les grottes moussues
l'eau vive en s'cxilant tait sa fuite inconnue;
il n'est plus de soupirs dans l'extase des feuilles;
toute la forêt se repose,
toute la forêt se recueille...
Un couchant voilé décompose
l'écharpe des brumes lointaines,
plus de mirage à la fontaine,
une prière souveraine
expire au cœur de chaque rose ;
la nuit entr'ouvre ses abîmes,
se pourrait-il que l'Amour meure?
Mais impassible sur sa cime
le Solitaire attend son heure.
Et quand la lune monte à la corne du bois
où se taisent toutes les voix,
quand les nids sont pleins de sommeil,
dans le calme qui nous effleure
et glisse plus lourd d'heure en heure
soudain fuse une note pure :
un jet de cristal s'évapore
et retombe en roulis de perles,
la note brève se prolonge
en une ascension plus sûre;
elle jaillit, elle s'épure
en gouttes d'eau mélodieuse,
elle cascade, elle ruisselle
le long des dômes de verdure
et dans la fraîcheur ténébreuse...
Il n'est aucune réplique mais leur chute vivante des rayons de lune s'argentent des reflets de cette musique...
Il n'est aucune réplique, .mais de sa base jusqu'au faîte toute la forêt s'illumine et la solitude est en fête...
Et lui, sur la plus haute branche,
ANTOINE ORLIAC 301
dans l'enivrement de son rcve, comme aux jours premiers de la terre quand elle s'éveilla d'un songe,
comme au premier printemps des siècles,
pour remplir le silence tiède,
il chante pour la lune pleine,
il chante, il chante pour lui-même :
O charme étincelant des nuits,
ô volupté des nuits fécondes!
il chante pour lui seul, il chante pour le monde,
pour les passereaux endormis,
et pour les sources qui se taisent,
pour les méchants et pour les bons,
pour les chênes, les pins, les hêtres, les mélèzes,
pour les bocages qui l'accueillent,
pour la chaumière sous les feuilles,
pour la lune hésitante et ronde,
sans qu'une seule voix réponde
il chante pour lui seul, il chante pour le monde,
il chante pour la nuit assise dans ses voiles ;
invisible pour ceux que l'ombre cloue au sol,
il chante pour le ciel, pour le lait des étoiles,
le noble, le mystique et sombre rossignol!
[L'Evasion spirituelle, Librairie de France, éd.)
JEAN MOREAS
Les biographes du divin André Chénier disent qu'il naquit à Galata et qu'il fut assassiné h. Paris.
On devrait dire simplement que Jean Moréas naquit à Athènes et qu'il mourut à Paris, puisque le seul livre des Stances suffirait à illustrer un poète français. Rarement, sans doute, l'harmonie mesurée et l'accord de lyre essentiel ont atteint pareille perfection. D'autres ont pu diriger de plus tumultueux orchestres, soulever les tempêtes lyriques et commander aux mots éperdus de musiques, mais, au bord de la fenêtre ouverte sur les bois sacrés, voici de pures gouttes de Poésie.
Jean Moréas a connu le secret des strophes ébranchées, et, toujours, au bas de la page qui aurait pu être touffue, ne demeure qu'un vers précis, mélancolique et fier.
Nul n'a respecté plus que lui cette définition du grand art classique donnée par Jean de la Fontaine :
Bornons ici notre carrière, Lcs^longs ouvrages nous font peur; Loin d'épuiser une matière, Il n'en faut prendre que la fleur.
Dans ces stances uniques, dans ces deux ou trois strophes parfaites, Jean Moréas a tout enfermé sans rien épuiser : une aube de Paris, le réverbère matinal au mur de l'octroi, un oiseau sur une branche, un vieil arbre à l'automne, un couchant dans des flaques.
L'aile d'un songe et les regrets d'une âme brisée... Ce n'est que cela, mais c'est aussi tout cela, et par un art profond, humain et simple dont vous allez éprouver le sortilège, l'écho mystérieux de ses vers de cristal sonne et se prolonge dans les cœurs fervents qui les accueillent.
LÉO LARGUIER.
