LOUIS BOUILHET

Sur le dernier autel la dernière hécatombe...

Et l'Empereur pleura, — car sou rêve était mort!

Il pleura, jusqu'au jour, sous cette voûte noire. Tu souriais, ô Christ, dans ton paradis bleu, Tes chérubins chantaient sur des harpes d'ivoire, Tes anges secouaient leurs six ailes de feu!

Et du morne Empyrée insultant la détresse, Comme au bord d'un grand lac aux flots étincelanls, Dans le lait lumineux perdu par la Déesse, Tes martyrs couronnés lavaient leurs pieds sanglants.

Tu régnais, sans partage, au ciel et sur la terre; Ta croix couvrait le monde et montait au milieu ; Tout, devant ton regard, tremblait, — jusqu'à ta mère, Pâle éternellement d'avoir porte sou Dieu.

Mais tu ne savais pas le mot des destinées O toi qui triomphais près de l'Olympe mort; Vois : c'estle même gouffre... Avant deux mille années Ton ciel y descendra, — sans le combler encor !

Tu connaîtras aussi, ployé sous l'analhème, La désaffection des peuples et des rois. Si pauvre et si perdu que tu n'auras plus même, Pour t'y coucher en paix, la largeur de ta croix!

Tonderniertemple, ô Christ, est froid comme une tombe ; Ta porte n'ouvre plus sur le vaste Avenir; Voilà que le jour baisse et qu'on entend venir Le vieux prêtre courbé, qui porte une colombe.

[Dernières Chansons. Lemerre, éd.)