MONSIEUR LE CURE DE LANGRUNE-SUR-MER

Quand les terres labourées sont violettes de chaleur, aux beaux soirs de la mi-automne, M. le curé de Langrune-sur-Mer, bedon pensif et trogne rouge, son bréviaire en main où le soleil décline, empourprant les pages sous son pouce, M. le curé, M. le recteur promène ses yeux d'absinthe douce sur la terre violette et qui fleure... Il est l'hôte attendri du chemin vicinal, — petit bedon qui dode-

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line, — et jusqu'à l'heure grave où la nuit tombe égale, c'est un biblique voyageur qui traîne à pas religieux et digues, sous la file d'arbres dépouillés, ses souliers noirs et sa marche enfeuillée.

M. le curé de Langrune-sur-Mer, je l'ai vu de es yeux, il m'a conquis, Seigneur! Je veux être pour lui un nouveau Lamartine. Sa trogne est rouge comme mon cœur. Mais dans ses yeux d'absinthe douce, aux lueurs dernières, lorsqu'il promène sa bedaine, dans ses yeux pâles, mouillés et clairs, j'ai lu le regret de la mer. Ce rond petit curé (voyez, je suis malin, — j'ai deviné? me l'a-t-on dit?) à seize ans, gars musclé, voulait être marin : ce rond petit curé.

Je vous convierais tous à voir au crépuscule ses yeux couleur de jour, lorsqu'il entend la mer ! à voir au crépuscule se tendre son regard, lorsqu'il l'entend gravir au loin les terres noires! sur ses joues, son rabat, des larmes s'éclairer, lorsqu'il la voit blanchir sur les terres labourées! et jetant son chapeau et son bréviaire dans l'herbe, à voir dans les sillons, courir, les bras levés, ses blancs cheveux au vent, ses yeux remplis de jours, vers le flot qui l'appelle, et qu'il aime toujours, ce rond petit curé dans sa folie superbe!

et vous sauriez alors ce que c'est que l'Amour.

[Ballades Françaises, Mercure de France, éd.)