LE SOIR D'UNE BATAILLE
Tels que Li haute mer contre les durs rivages,
A la grande tuerie ils se sont tous rués,
Ivres et haletants, par les boulets troués,
En d'épais tourbillons pleins de clameurs sauvages.
Sous un large soleil d'été, de l'aube au soir, Sans relâche, fauchant les blés, brisant les vignes. Longs murs d'hommes, il s ont pou s se leurs sombres lignes, Et là, par blocs entiers, ils se sont laissés choir.
Puis, ils se sont liés en étreintes féroces. Le souffle au souffle uni, l'œil de haine chargé. Le fer d'un sang fiévreux à l'aise s'est gorgé; La cervelle a jailli sous la lourdeur des crosses.
Victorieux, vaincus, fantassins, cavaliers,
Les voici maintenant, blêmes, muets, farouches,
Les poings fermés, serrant les dents, et les yeux louche
Dans la mort furieuse étendus par milliers.
La pluie, avec lenteur lavant leurs pâles faces,
Aux pentes du terrain fait murmurer ses eaux;
Et par la morne plaine où tourne un vol d'oiseaux
Le ciel d'un soir sinistre estompe au loin leurs masses.
Tous les cris se sont tus, les râles sont poussés. Sur le sol bossue de tant de chair humaine, Aux dernières lueurs du jour on voit à peine Se tordre vaguement des corps entrelacés;
Voir la notice page l'iO.
LECONTE DE LISLE 335
Et là-bas, du milieu de ce massacre immense, Dressant son cou roidi, percé de coups de feu, Un cheval jette au vent un rauque et triste adieu Que la nuit fait courir à travers le silence.
O boucherie! ô soif du meurtre! acharnement Horrible! odeur des morts qui suffoques et navres ! Soyez maudits devant ces cent mille cadavres Et la stupide horreur de cet cgorgement.
Mais, sous l'ardent soleil ou sur la plaine noire. Si, heurtant de leur cœur la gueule du canon, Ils sont morts, Liberté, ces braves, en ton nom, Béni soit le sang pur qui fume vers ta gloire!
[Poèmes Barbares. Lemerre, éd.)
GABRIEL NIGOND
Heureux ceux qui ont une petite patrie, ceux qui, au milieu du tumulte et des agitations de la vie, ont une province, une ville lointaine, un village où leur pensée peut parfois s'évader et dont ils se rappellent avec une surprise émue et un charme attendri les mœurs anciennes, le langage, les naïves et vieilles coutumes! Gabriel Nigond est de ceux-là.
En venant vivre à Paris, il n'a pas rompu le lien qui l'attachait à son cher Limousin, au contraire il l'a fortifié de tout une chaîne de poèmes qui gardent spirituellement l'accent et la saveur du terroir natal.
Contes de la Limousine, si alertes, si vivants, si fourmillants de jolis détails, d'un comique si spontané, d'une délicatesse si discrète, comme on prend plaisir à vous écouter même lorsqu'on n'est pas de chez vous !
Et lorsque, poète de français pur, Gabriel Nigond se promène dans les jardins antiques, dans les bosquets du dix-huitième siècle, ou dans les paysages parisiens, il vous emporte avec lui, légers et aimables souvenirs de la petite patrie. Vos parfums secrets s'évaporent à travers toute son œuvre, abondante, diverse et charmante, et c'est vous qui lui donnez ses jolies nuances chatoyantes, son tour mélancolique et spirituel.
Louis PAYEN.
LES PEllTES « BLEUES »
Dans le printemps nouveau frôlant leurs capelines, En se donnant la main, gravement, deux à deux, Sous la garde des bonnes sœurs, les Orphelines Promènent au soleil leurs uniformes bleus.
.Des petites, cambrant leurs jambes incertaines, Aux grandes s'évenlant d'un mouchoir déplié Qui met sa grâce pure aux robes de fulaine, Elles forment un liais et vivant escalier.
GABRIEL NIGOND 337
La sœur supérieure, en rides et lunettes, Les surveille, l'œil froid et le menton dressé, Puis s'arrête parfois, attendant qu'ait passé Le candide troupeau des bonnets et cornettes.
Elles vont, observant l'égalité des rangs, Promenade correcte et quasi militaire, Et gardent en leurs yeux souvent fixés à terre L'air morne des enfants qui n'ont point de parents...
Qu'elle est grande, la cour livide de l'hospi^îe, Sans roses en corbeille ou lierre en berceaux. Avec, sous le vieux cloître aux maussades arceaux, Le suintement des murs couleur de pain d'épice!
Et les dortoirs, pâlis aux bras des rideaux blancs, Où par les nuits d'hiver le grand vent vocifère Tandis que du plancher monte en cercles tremblants La frileuse chaleur du lourd calorifère!
Faites, jardins jolis, jardins au doux gazon.
Pour l'enfant bienheureux votre paix plus touchante,
Que sa chambre soit close en la chère maison
Où pendant son sommeil, un ange est là qui chante !
O reines de cinq ans en s'oulicrs mordorés, En mousselines et ceintures envolées, Les Orphelines, sous des robes d'exilées, Ont à leurs petits pieds de gros souliers ferrés !
O reines de cinq ans aux cheveux parfumés Que la mère, couveuse, éperdument embrasse, Les Orphelines, dans leur couche qui se glace. Embrassent en rêvant leurs petits poings fermés!
O reines de cinq ans qui grimpez aux genoux Et qui vous blottissez contre les cœurs, câlines, Il n'est cœurs ni genoux pour vos sœurs orphelines, Et cependant vos sœurs ont cinq ans comme vous!
La promenade, après les vêpres des dimanches, Se t raine... et l'on regarde, aux marges des chemin?,
L'herbe qui danse et le papillon des jasmins Semant de jaune pâle et d'or ses ailes blanches.
Timides, elles vont au soleil printanier, Mais plus humbles encor et plus mélancoliques, Serrant contre leur cœur ainsi qu'une relique L'une son parapluie et l'autre son panier.
Les sœurs, se rejoignant, parlent à voix d'église De la gelée et des bourgeons en grand péril, De Moifseigneur qu'on doit recevoir cet avril... Et le chuchotement émeut leur robe grise.
Les papotages d'innocentes vont leur train, Pendant qu'une petite au bec rose, très lasse. Vaguement songe à la maman qui vous embrasse Et vous prend dans ses bras quand on a du chagrin.
[Novembre. Stock, éd.)
