VIVE L'EAU

Quand il pleut à propos sur la vigne, c'est du vin qui tombe.

Je t'ai maudite bien des fois, Eau du ciel, en mou ignorance; N'ayant guère de déférence Sinon pour le vin que je bois.

Ce soleil qui nous tyrannise, Certes, fera du vin coté; Mais plus nombreux il eût été S'il eût plus plu, qu'on se le dise.

Hélas! cette eau nous fait défaut Depuis la saison printanière.

Et pourtant de toute manière, Il faut de l'eau, si trop n'en faut.

Sans eau, que deviendrait la vigne?

— Vive la Vigne, mes amis ! — Rien que d'y penser, j'en blêmis, Et du même coup je me signe.

Sans eau, l'on verrait avant peu Ses gracieuses branches tortes Ainsi que des couleuvres mortes Se vider sous un ciel de feu.

Sans eau, plus de rouges automnes!

Partout en France, c'est la nuit.

Plus de vendanges! tout est cuit.

Plus de vin chantant dans les tonnes!

Adieu les fastueux coteaux.

Pourpre et or ainsi que des chapes!

Autour des ceps non plus de grappes Que sur des manches de couteaux.

Plus de cabarets sous les treilles !

Et que boiriez-vous, dites-moi, Ivrognes de malheur? Eh quoi Mettriez-vous dans les bouteilles?

Crions donc en chœur : Vive l'eau !

L'eau dont le bon Soleil lui-même Consent à faire son carême, Pour nous la rendre en picolo.

Vive l'eau courante des fleuves!

L'eau qui sommeille au fond des puits, La rosée intime des nuits, La pluie animant les fleurs neuves!

Vive l'eau des lacs, des ruisseaux!

L'eau des fontaines et des sources, Où, la nuit, vont boire les ourses.

Et, le jour, les petits oiseaux!

Vive l'eau, là-bas, vers les saules, Qui baigne avec amour les lis

RAOUL PONGHON 425

Et les roses de nos Philis.

C'est même ua de ses plus beaux rôles.

Oui, que l'eau vive à tout jamais ! Je sais qu'elle se meurt de honte D'être Teau, mais, au bout du compte, La malheureuse n'en peut mais.

Il faudrait être plein de vice Pour ne la point prendre en pitié , Moi qui ne l'aime qu'à moitié, Comme elle rend quelque service.

Je jure sur mon lavabo, Devant le Seigneur qui m'écoute, D'en boire parfois une goutte.

Quand il pleuvra sur mon tombeau.

[La Muse au Cabaret. Fasquelle, éd.)