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Et Paris est à moi, Paris entier, depuis

Le café que tient Riche Jusqu'au théâtre où sont Alphonsine et Dupuis :

C'est pourquoi je suis riche!

Mais lui, Rothschild, hélas ! n'entendant aucun son

Ne faisant pas de cendre.

Il travaille toujours et ne voit rien que son

Bureau de palissandre.

Lorsque par les chevaux de flamme à l'Orient

Cent portes sont ouvertes, Et que, plein de chansons, je m'éveille en riant,

Il met ses manches vertes.

Tandis que pour chanter les Chloris je choisis

Ma cithare ou mon fifre.

Lui, forçat du travail, privé de tous lazzis,

Il met chiffre sur chiffre.

Il fait le compte, ô ciel! de ses deux milliards.

Cette somme en démence, Et, si le malheureux s'est trompé de deux liards.

Il faut qu'il recommence.

O MoDselet! tandis que, bravant l'Achéron,

Chez Bignon tu t'empiffres.

Le caissier de Rothschild dit : « Monsieur le baron î

Il faut faire des chiffres. »

Oh! queRothschild est pauvre! Il n'a pas vu Lagny ;

Il n'a jamais de joie.

Le riche est ce poète appelé Glatigny,

Le riche, c'est Monljoye.

O Muse! que Rothschild est pauvre! Au bois, l'été.

Jamais le soleil jaune Ne l'a vu. C'est pourquoi je suis souvent tenté

De lui faire l'aumône.