EMILE VERHAEREN

La demoiselle Nourrit en elle L'araour d'une amour infidèle

Silencieusement.

Seul, le curé qui la confesse Connaît sa faute et sa faiblesse, Et quel bourreau fut son amant!

Ils n'en parlent jamais, bien qu'ils y pensent

Avec tristesse ou violence, Quand le prêtre, les dimanches, s'en vient

Parler de tout, parler de rien.

Jusqu'au moment où, dans l'ombie et la brume, Le premier réverbère, au bord du quai, s'allume.

La demoiselle en noir s'est lentement flétrie,

A recompter dans son âme les jours

Qui lui furent douceur et menterie.

Et qu'elle aime et déteste toujours.

Elle a beau se blottir dans son coin tiède,

L'ombre de ses regrets et de son deuil obsède

Même l'heure où le soleil glisse sur son front las.

Tel qui passe par la ville peut croire

Qu'elle guette, du haut d'un morne observatoire.

Depuis des ans, quelqu'un qui ne vient pas.

Et quand la demoiselle aura compté ses peines, Combien de fois, au long des ans et des semaines. Et que son chat malade et importun.

Un soir, aura fermé ses yeux défnnls, Certes, implorera-t-elle le sort, Pour qu'il l'étende, à son tour, dans la mort; Alors , Pour la première fois, le jovial bourgmestre, A l'heure de midi, passant sur le trottoir, Y passera, sans saluer à sa fenêlre, La demoiselle en bandeaux noirs.

{Toute la Flandre, éd. Mercure de France.)

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