L'AINE

Déjà !...Combienj'ypenseetque le temps est proche î

Encor l'été, les gros châtaigniers vendéens,

Le voyage, la route où dévale le coche,

Le port étroit, la dune, où les maisons s'accrochent.

Le Raz et Saint-Mathieu sur l'horizon marin;

Puis, surgis au frisson rauque de l'équinoxe.

MADAME iBA*f*tË PEftDRlEL-VAlSSlÈRE ^7

Dans le vent et le sel, l'automne au geste las. Nous ouvrirons la porte... et reufant s'en ira.

L'aîné, l'expression première de ma vie Dans la forme et dans le parfum d'une autre chair, Fruit d'avril au verger en fleur, églantier vert Au seuil de ma jeunesse à peine épanouie!

L'aîné que j'élevais au-dessus de ma tète. Dans la joie et l'orgueil sans cesse renaissants De sentir lourd, trop lourd, son petit corps d'athlète Pour mes bras maternels encore adolescents!

L'aîné de qui j'appris qu'entre mes flancs solides Des mâles, pour ma race, allant pouvoir germer, Mon sang n'étendrait point, par des veines arides, Le réseau défleuri de la stérilité!

Une joie animale et forte me pénètre

A voir l'agilité de ses muscles tendus,

Et, par ses jeux hardis, à vivre dans son être

L'élan brutal et sain que je n'ai pas connu.

Il a grandi, guettant le retour des Escadres; Lorsque la nuit d'été bleuissait le rempart, Il a, sans le savoir, respiré dans son cadre Le vertige des eaux, des ciels et des départs.

Aussi le jour qui vient lui rit comme un présagé : Il voit — au bout des ans rapides qui suivront — Ce matin ueuf, fougueux, tout chatoyant d'images, Où, dans l'acre relent de l'huile et des citrons,

Aux rauques meuglements des sirènes géantes. Sur les quais encombrés de marchands levantins, Il frémira, brûlé d'ardeur impatiente.

Dans l'ivresse d'aller tout seul vers son destin!

Ah! mon petit déjà si grand! la terre est vaste. Ses chemins useront les pieds des voyageurs! Où donc t'emportera, persistant et fantasque. L'héréditaire instinct des oiseaux migrateurs?

Qui parlera : le ciel, la mer ou ton visage? Aucun signe... toujours l'espace et Tinconnu. L'heure est, chaque matin, plus dure à mon courage, Avec mon cœur, déjà, combien j'ai combattu !

Sans doute t'ai-je aimé par delà les mesures, Gloutonnement, dans un orgueil trop averti; Viens, je ferme les yeux, qu'un baiser me rassure : Une dernière fois, refais-toi tout petit!...

{Et la lumière fut. Edit. Sansot.)

FRANÇOIS FABIÉ

Si quelque peintre, à rimitation de M. Ingres dans son Apothéose (l'Homère, imaginant de réunir sur une toile, autour d'un maître souverain, tous les poètes qui, de notre temps, furent les chantres inspirés des petites patries dont l'union iiarinonieuse a formé la France, on y verrait certainement au centre Frédéric Mistral, ayant Mireille à sa droite et Calendal à sa gauche, comme Homère entre Vltiade et VOdyasée dans le tableau du Louvre. Mais non loin de l'aède provençal, sur les marches du temple, près du Breton Auguste Brizeux et du Bressan Gabriel Vicaire, le peintre ne manquerait pas de placer l'image de François Fabié, le chantre inspiré du Rouergue.

C'est lui qu'il chante infatigablement dans son oeuvre. Des ])oèmes tels que Les Genêts, Jean le Pâtre, la Plieuse des Morts, égalent en émotion les plus belles ballades de n'importe quel folklore; mais l'àme populaire y est enclose en des formes dont la perfection peut satisfaire les plus raffinés artistes. Cela vaut les chefs-d'œuvre de Robert Durus, le grand paysan à'Ecosse. On ne le sait pas assez. Dans un instant on le saura mieux, et que la France a aussi son Robert Durus : François Fabié,

Auguste DORGHAIN.