LES GENETS

Les genêts, doucement balancés par la brise, Sur les vastes plateaux fout une houle d'or; Et, taudis que le pàtie à leur ombre s'eudort, Son troupeau va broutant cette fleur qui le grise;

Cette fleur qui le fait bêler d'amour, le soir, Quand il roule du haut des monts vers les étables, Et qu'ilcroise au cheminles grands bœufs vénérables Dont les doux meuglements appellent l'abreuvoir;

âo Les Matinées poétiques

Cette fleur toute d'or, de lumière et de soie, En papillons posée au bout des brins menus, Et dont les lourds parfums semblent être venus De la plage lointaine où le soleil se noie...

Certes, j'aime les prés où chantent les grillons,

Et la vigne pendue au flanc de la colline,

Et les chants des bleuets sur qui le blé s'incline,

Comme sur des yeux bleus tombent des cheveux blonds.

Mais je préfère aux prés fleuris, aui grasses plaines, Aux coteaux où la vigne étend ses pampres verts, Les sauvages sommets, de genêts recouverts, Qui font au vent d'été de si fauves haleines »

Vous en souvenez^vous, genêts de mon pays, Dés petits écoliers aux cheVeux en broussailles Qui s'enfonçaient sous vos rameaux comme des caillés Troublant dans leur sommeil les lapins ébahis?

Comme l'herbe était fraîche à l'abri de vos tiges! Comme on s'y trouvait bien, sur le dos allongé, Dans le thym qui faisait, aux songes mélangé. Un parfuin enivrant à donner le vertige!

Et quelle émotion lorsqu'un léger froufrou Annonçait la fauvette apportant la pâture, Et qu'en bien l'épiant on trouvait d'aventure Son nid pleins d'oiseaux nus et qui tendaient le cou!

Quel bonheur, quand le givre avait garni de perles Vos fins rameaux émus qui sifflaient dans le vent, — Précoces braconniers, — de revenir souvent Tendre en vos corridors des lacets pour les merles!

(A. Lemerre, éd.)

ALEXANDRE ÀRNOUX

C'est avec ses œuvres en prose que M. Alexandre Arnoux a atteint la célébrité, et l'on connaît le succès avec lequel ont été accueillis ces romans : Abuag ou l'église transportée par la foi. Indice SS, te Cabaret, et ces contes si curieux, tout frémissants de vie moderne, réunis sous le titre de la Mort de saint Barnabe. Mais dans toutes ces œuvres, on sent vivre, penser, rêver et regarder un poète. Contrairement à ce qui se produit trop souvent, hélas! chez quelques artistes, le poète n'est pas mort jeune en M. Alexandre Arnoux. Il se souvient toujours qu'il a été l'évocateur passionné de la Mort de Pan, le lyrique inspiré de ces deux beaux recueils l'Allée des Morts et Au grand rent dans lesquels une àme s'ouvre à toutes les voix de la nature et un coeur sensible et fraternel palpite à toutes les émotions de la vie.

Louis PAYEN.

poi:me pour notre frère le vent

Voyageur, écoute, écoute le vent.

Le vent de la plaine Déferler les blés du guéret mouvant,

L'eau de la fontaine.

Ecoute le vent qui hurle et qui geint Et son bruit de chaînes.

Ecoute le vent qui casse les reins Tortueux des chênes.

C'est le chasseur maudit et dont le souffle amer

Qui dévaste et qui rôde, Depuis toujours, erre sans fin sur le désert

Et la mer d'émeraude.

32 LES MATINEES POKTIQT'ES

Ecoute bien le vent, ô triste voyageur;

Ton destin est semblable; Il gonfle sa poitrine et il force son cœur

Pour soulever du sable.

11 halète et mugit pour qu'un faible roseau

Se plie et se balance; Et sa voix est pareille à ta voix sans écho

Dans l'éternel silence.

Quand il souffle, la mer sourit, l'eau de l'étang

S'émeut, tiède et nocturne.

Quand tu chantes, la Vierge oublie, en t'écoutant,

Auprès du puits son urne.

Écoute le vent dans les peupliers

Que heurte sa course, Ecoute le vent, sous les joncs mouillés.

Rebrousser la source.

Écoute le vent patient et fort

Sur les rocs qu'il lime, Écoute le vent qui tonne et qui mord

Écrêter la cime.

Écoute le vent dans l'orgue du pin,

La feuille du tremble, Écoute le vent sournois et divin

Qui prie et qui tremble.

Ouvre-lui, voyageur, les plis de ton manteau.

Jamais il ne repose Dans les jardins qu'emplit le murmure de l'eau

Et l'odeur de la rose.

Et jamais il ne voit les flots qu'il animait

Et leur sourire en fête, Et comme lui, Passant, tu passes, et jamais

Tu ne tournes la tête.

ALEXANDRE ARNOLX 33

Parfois, quand 6on orgueil tragique et convulsit

Le déchaîne et l'emporte, Sa force immense et rauque arrache une fleur d'if

Ou quelque feuille morte;

Et quand, dans la pinède obscure, ô Voyageur,

Ivre d'air et d'espace.

Tu cours et tu bondis, ce n'est que ta douleur

Que tu changes de place.

Tu trouveras le vent, ô Voyageur, partout

Où ta marche résonne...

Il tiédit le printemps, houle les moissons d'août,

Et ravage l'automne;

Tu l'entendras partout sonner léger ou lourd

Sous l'azur et la nue, £t les siècles n'ont pas interrompu d'un jour

Sa clameur continue.

Quand tes aïeux lointains se terraient sous les rocs,

Stupides et farouches, Il répondait en martelant l'ombre et les blocs

Aux plaintes de leurs bouches.

Si son souffle est funèbre et beugle dans la nuit

Et ravine la pente, C'est qu'il a comme toi, Passant, derrière lui

Des siècles d'épouvante.

Aussi lorsque le vent, au soir, de ses poings froids

Heurtera ton épaule, Accueille avec pitié, de ta plus douce voix.

Le rôdeur qui te frôle.

< Mon frère le vent, voici mon manteau,

Afin que ta peine Puisse s'endormir sans heurt ni sursaut

Dans sa chaude laine.

« Mon frère le vent, pénètre ma chair, Afin que tu goûtes

Un instant l'oubli de ce rude hiver Et des longues routes.

« Mon frère le vent, voici naon amour

Et voici ma lèvre, Pour y réchauffer ma détresse et pour

Rafraîchir ta fièvre.

« Voici mes yeux clairs comme un ciel d'été;

Epuise, 6 mon frère, Pour y étancher ta soif de clarté.

Leur double lumière.

« Mon frère le vent, ô frère affamé,

Vois, j'ai la main pleine D'uu miel douloureux, acre et parfumé

De tendresse humaine. »

GEORGES DELAQUYS

rrcorpes Pelaquys est entré dans mon existence comme un passereau égaré dans une chambre... Mais, il est revenu. C'est un ami très fidèle qui disparaît soudain, émigré dans les pays où souffle le mistral et reparaît Invariablement à l'improvisle... Les fées lui furent favorables, hors celles qui transforment la prose en or et lei vers en pierre» précieuses,

DeUqaya a écrit àea romans délieieux, do3 pièces de théMre éblouissantes; mais le poète n'abandonne jamais le prosateur. Je me figure que mon jeune ami a dû parler en vers au sortir du berceau. Il est poète comme le rossignol est chanteur. Toute la rie, toute la nature, retentissent harmonieusement dans son âme...

J.-H. ROSNYaÎnb.