CHANT DE LA MORT

Ce soir là Terre a soif, la Terre attend qu'il pleuve Du flot de l'air un flot de gouttes de clarté; Ce soir la Terre a soif et ce n'est point du fleuve Qui va prendre ma vie et qui va l'emporter...

Le fleuve qui m'attend et qui me désagrège, Le fleuve dont j'ai peur et soif en même temps N'est pas fait de celte eau qui ressemble à la neige Ni de cette blancheur qui ressemble à mon chant;

Il n'est pas fait de l'onde où le jour se dérobe Pour surprendre l'aurore et rire dans son sang...

LUCIEN ROLMER 341

Le fleuve de la Mort ne coule point de l'aube, Il épouse ma nuit et sort de mon néant.

Il épouse ma nuit sous le ciel funéraire, Sous le ciel qui frissonne au toucher de ma voix. Mystérieusement, dans l'ombre qui l'éclairé, Le fleuve de la Mort se répand devant moi.

Ce soir la Terre a soif, et c'est moi qu'elle rêve. . Ma nuit s'écoule, 6 Terre, et te donnant mon corps Elle ne tarit point les sources de la Mort, Elle n'apaise plus la soif qui te soulève!

Mais je consens, ô fleuve, à partir, je consens

A m'en aller vers le reflux de l'Invisible,

A rendre à mon amour un souffle obéissant...

Les Dieux savent combien mon cœur me fut sensible.

Les Dieux savent combien sa musique m'émeut, Et, 'vivant dans mon sein comme en mon chant lyrique, Les Dieux savent combien je suis soumis aux Dieux, Astres du cœur de l'homme où jaillit la Musique!

Les Dieux savent pourquoi la lune endolorit Mon âme qui voulait jouir de chaque feuille. Les Dieux savent pourquoi leur soleil est fleuri Lorsque c'est ma voix qui le cueille;

Les Dieux savent pourquoi leur soleil est ailé Quand c'est de mes mains qu'il s'envole.

Et les Dieux savent que le jour eût consolé Mes angoisses et mes paroles.

La terre qui me songe est donc à mes pensers; J'ai la vision du sommeil de la terre, Je suis la vision des rêves oppressés Qu'elle fait en dormant sous le ciel qui l'altère.

O sommeil, je voudrais pouvoir me résigner... L'eau du destin m'entraîne et me métamorphose, Je regarde ces bords d'où je vais m'éloigner Et me sentant mourir j'aime toutes les choses...

Je coQseas à mourir, o Sommeil, je consens

A mélanger mon mal et cette nuit qui coule,

A peupler cette mort du fleuve de mon sang

Que peuple le cri d'une foule.

Je consens, ô Sommeil, ô Sommeil délivré, Sommeil qui me viens prendre en ta vague assouvie, O Sommeil de ce monde, ô Sommeil de ma vie! Comme je serai las lorsque je dormirai!

[Anthologie des écrivains morts à la guerre, Malfere.éd.)

GEORGES BANNEKOT

Né dans le Loiret en 1891, Georges Bannerot est mort à Pa- 11- à l'hôpital Lariboisicre en 1917, des suites d'une maladie contractée dans une ambulance américaine.

Ses poèmes feront aimer toujours le don ébloui qu'il fut pour ce monde où il n'aura duré que juste le temps d'être un poète vrai, et, parfois, un grand poète.

')n sent, à les lire, que la destinée presse son beau captif, qu'elle le prévient contre l'illusion, contre l'espérance, et qu'elle l'avertit obscurément qu'il doit hâter son aveu s'il ne veut pas être le jouet de celte vie qu'il aime d'un si fervent et si véridique amour. Aussi les poèmes de Georges Bannerot ne sontils que lui-même, mais lui-même agrandi à tout ce qu'il aima, mais éperdu sur tout ce qu'il a rêvé. Ce n'est qu'une confidence, et combien généreuse, combien attendrie, mais la peine universelle des sciences y retentit, et c'est religieusement qu'elle s'ouvre à l'innombrable confidence de la terre.

Georges PIOGH.