LE CANTIQUE DES MORTS

Bénissez-nous, Seigneur : notre tâche estrenaplie; Nous étions le bon peuple ardent, libre et joyeux, Et nos fronts rapprochés que le travail allie Semblaient les épis mûrs d'un Juillet glorieux.

Nos mains créaient l'outil, la machine, la laine; Les nôtres pétrissaient, la nuit, les levains lourds. Les nôtres, sur les champs où lèvera la graine, Ouvraient la plaie humide et rouge des labours.

Et nous étions le peuple éternel où la vie Fermente et bout sans cesse avec un sourd remous ; Tant de paix emplissait nos âmes assouvies Qu'on entendait monter un murmure de nous,

344 LES MATINÉES i>()p:tioi;es

Un murmure de joie immense et confiante, Si grand qu'il égalait la clameur des blés mûrs Quand ils régnent sur les déserts de plaine ardente, Qu'on bat les faux parmi l'ombre courte des murs.

Bénissez-nous, Seigneur, nos paupières sont vides; Nous sommes dans le champ, l'enclos ou lecourtil, Frôlés par le travail des racines avides Qui montent vers le ciel renouvelé d'avril.

Nous sommes étendus dans les terres glacées, Mais nous ne dormons pas encore; la saveur De la vie est restée à nos lèvres scellées Et tout le poids du sol nous opprime le cœur.

Voici que le printemps naît de notre substance, Riche de nos ardeurs, gonflé de notre sang; Un printemps plus nourri de sève et de jouvence Eclate... Et nous rêvons notre rêve impuissant :

Ah ! les aubes, l'éveil frissonnant de nos villes. Nos désirs, notre émoi, notre prière au jour Lorsque nous descendions vers l'usine, dociles Comme des régiments saoulés par le tambour.

Ah! les matins d'avril quand fumaient nos villages, Quand le ciel frais semblait posé sur nos maisons Et que nos étalons menés aux labourages, Flairant le vent, ruaient, traversés de frissons...

Pardonnez-nous, Seigneur : nos yeux restent faroud Et nous nous débattons dans votre éternité : Un seul cri désolé s'échappe de nos bouches : « Ah! la vie! et l'odeur des roses dans l'été! »

SI

Moinsheureux queles blés qui savent, quand ils meurent, Qu'une force naîtra demain du grain broyé, Seigneur, nous ne savons si des cités meilleures Naîtront de notre corps pauvre et sacrifié,

Et si de cette terre avide, saturée

GEORGES BANNBROT 345

De sang, naîtra la fleur inflexible de fer,

La paix, lys des vergers d'une terre ignorée... —

— Pardonnez-nous, Seigneur, notre cœur est amer.

Et voici deux mille ans que pour la fleur sacrée Vous êtes mort, le flanc troué, dans la Judée Comme nous sommes morts sur la Marne et l'Yser!

LOUIS CIIOLLKT

M. Louis GhoUet est un de ces solitaires inaptes à l'intrigue, indifférents au succès, qui, dans le calme de la province, édifient lentement une œuvre pure et fière.

Poitevin d'origine, mais Tourangeau d'adoption, il a écrit tous ses livres sous un climat tempéré, devant des paysages souples et d'harmonieux horizons, qui ont contribué à lui donner le goût de l'équilibre, de la mesure et de l'élégance. L'homme est farouchement indépendant, réservé, d'une modestie charmante, d'une dignité accomplie. Son oeuvre se compose de sept volumes de vers, sans parler d'autres ouvrages en prose.

Ses Bas-Reliefs sont dos pages remarquables par le pouvoir d'évocation, la sûreté du métier, le relief du dessin, la vigueur du coloris. La Terre maternelle célèbre délicieusement le terroir. Mais, bien qu'il soit resté très attaché au sol nourricier, l'inspiration de M. Louis Ghollet dépasse le cadre de sa province. Il est un philosophe sentimental au verbe éloquent, aux rythmes sonores.

M. Louis Ghollet est l'un des fondateurs de cette École de la Loire, qui groupe les poètes Orléanais, blésois. tourangeaux et angevins. Il en est un des représentants les plus justement notoires, pour la sereine ampleur d'une œuvre où rien n'est livré au hasard, où tout dénote la volonté réfléchie, le tempérament discipliné, la pensée robuste, le culte du clair langage

français.

André Foulon de Vaulx.