LOUIS CHOLLET

Fourches et râteaux en cadence Se mettent vite à l'uuissoii.

Des pàturins et de la prèle, Qu'ont fleuris les brises de mai, L'âme mystérieuse et frêle Meurt dans un souffle parfumé.

Les barils pansus à la ronde, Humectant les gosiers en feu, Malgré le métayer qui groude, Vont s'allégeant toujours un peu.

Cependant que le soleil moule Et chauffe dur, soudain la voix D'un gars robuste entonne un conte Que saupoudre le mot grivois.

Et dans le cadre frais des saules, Qu'argenté un vieux fiit de bouleau, C'est un trémoussement d'épaules, Et des rires courent sur l'eau.

Mois bientôt, en ligne serrée.

Comme des huttes de Lapons, Les meules, à travers la prée, Piquent de rustiques pompons.

Si la tâche est rude, qu'importe !

La terre et son âpre labeur Forment la race saine et forte.

Nourrice des âmes sans peur.

Et les faulx, le soir, par les sentes, Dans le crépuscule qui fuit, Semblent les armes menaçantes De soldats marchant vers la nuit.

[l.a Terre maternelle.

Edit. du Jardin de la France.)