LA SOURCE

Je coule... Que dit-on de ça dans le village?

On n'en dit rien, bien sûr; les gens ont pass^ l'^gc

De venir s'amuser avec moi : je les plains.

On vient avec des seaux, onpart qaandils sontpleins,

Comme pour m'empécher de vivre à ma manière,

Et l'on essaye de me faire prisonnière...

Mais, je coule... ! Si l'on savait ce que je disi

Pas de danger! On a mieux à faire, pardi,

Que d'écouter couler une source!... sans doute...

Mais sait-oa bien quel mot profond c'est, qu'une goutte ?

Tant de visages qui se forment dans le mien...

Tout s'efface très vite, et je ne garde rien ;

Mais celui qui s'est vu en moi garde en son être

Le solitaire étonnement de se connaître;

Et je ris de trouver dans son regard falot

Le souci d'avoir vu briller au fil de l'eau

Un peu de la profondeur trouble de son âme...

Puis, je ruisselle dans mon lit comme une gamme Liquide qu'une main fleurie égrènerait; Et dans l'herbe où verdit l'âme de la forêt, On dirait qu'on pianote avec de la rosée... Ce ne sont que des perles d'eau bémolisée, Un chromatisme frais sur des accords frôleurs, Un bruit de flûte souple ù des lèvres de fleurs, Clavecin frêle où du mystère clavecine...!

Ah! voici le barrage brun d'une racine.

Mais, hélas! je vais vite, et j'oublie en allant.

Et puis je ne reviens jamais, c'est désolant.

Mais bah ! je viens de loin, allez, c'est ma revanche !

Avant de m'étirer sous la lumière blanche

J'ai traversé des ténèbres, des rocs brûlants,

Des sables, des granits, qui m'arrêtaient mille ans,

Des merveilles que mon babillage doit taire!

Oh ! vous ne savez pas ce que c'est que la terre !

J'accours du plus profond des origines ; j'ai

Pour venir gazouiller au soleil, voyagé

Pendant des siècles d'ombre et des âges de doute

Dans un chaos où je me forais, goutte à goutte.

Un couloir dans la glaise, un chemin dans le temps ;

Jusqu'au jour où, giclée en murmures chantants,

Je connus la douceur végétale des mousses,

Les cailloux blancs, l'argile grasse et les mœurs douces

Des êtres, mouches, vers, grenouilles, escargots,

Que la soif me ramène boire à temps égaux...

Les hommes ne sont pas si bons; tant pis pour eux, Ils ne sauront jamais être ni rendre heureux. Ce n'est pas faute de le leur dire à toute heure ! Ils préfèrent à mon jet pur leur chantepleure... Et c'est en vain que je leur dis ce que je sais Des vérités et des trésors de mon passé; En vain que le trop-plein de mon cœur se déverst Entre les dents de fer humides d'une herse... Je parle de trop loin, je parle de trop bas... On ne m'écoute pas... on ne m'écoute pas...

{La Bonne Clairière. Bernouard, éd.)