JOSEPH MELON S

Et, SOUS la luiiipe ardeute aux multiples couleurs,

Ëuchantait la sultane et ses vagues langueurs.

J'ai pris dans l'univers, comme ferait un mage,

L'oiseau mystérieux que l'espoir met eu cage.

Le désir trop subtil pour les doigts du réel

Et que le rêve, seul, attire à son appel.

J'ai violenté les nuits, les jours, et leurs problèmes

Du volontaire assaut de mes vouloirs extrêmes;

J'ai décoré la vie aux armes de mou cœur.

Et mon amour a mis en fuite la douleur.

J'ai repris au destin le rythme et l'aventure

Et desserré les dents de sa mâchoire dure.

L'arc-en-ciel brille encore, ainsi qu'un pont joyeux

Qui mène mon esprit au domaine du mieux;

J'ai peint, sur les murs nus, des fresques généreuses

Et versé des parfums dans mille coupes creuses,

Mes chants ont retardé le pas sourd de la mort

Et conduit la sultane au plus magique port.

Hélas! l'ultime nuit approche. Schérazade!

Un vampire boira le sang de la grenade.

Le bourreau tranchera la lige de la fleur

Avant que le matin ait repris sa couleur!

Voici l'ultime nuit aux funèbres cymbales!

Les tapis amoureux des nocturnes sandales

Prêteront l'arabesque à la danse de deuil,

L'incube polira l'ébène du cercueil

Tandis que tes pieds nus descendront en vertige

La spirale du froid qui les mord et les fige.

Comme sur des trépieds, chère àme, autour de loi,

Des souvenirs brûlants parfument ton émoi;

Quelques images d'or, sur l'aile des musiques,

Traversent, lentement, les chambres nostalgiques :

Entends l'accordéon traînard de l'occident,

Faire valser ton cœur de moins en moins ardent;

Entends la flûte indoue, errant le long des fleuves,

Egrener des sanglots sur les bûchers des veuves ;

Entends le cor anglais, en de longs cresceudos,

Appeler dans l'azur les rois et les héros.

Vois la fête foraine et la fêle subtile;

Une félicité qui fut comme tactile

S'évade des bras nus qui se ferment en vain

376 LES MATINÉES POhinJ^Jt^

Ainsi que s'évapore un songe de devin.

Des fêtes ont semé des feux et des corolles Sous les embrasements fastueux des coupales, La fusée amoureuse ouvrait son éventail Devant le croissant d'or qui garde le sérail, Et, voyant dans la mer la danse des étoiles, Descendait se mêler à la fête des voiles; Or, la ruse des flots éteignit leurs espoirs ; Ils étaient des tombeaux et non pas des miroir La brise du matin agite la tenture, L'ultime nuit est morte! et voici la mâture Qui, le long du canal, approche des palais. Mets ta main potelée en la main des valets Qui te reconduiront, Schérazade, ô mon àme, A la neuve galère où la vie entre et ramu!

MICHEL ÂBADIE

Michel Abadie a été un grand poète, mais il est peu de personnes qui l'aient su, hors le petit cercle d'esprits avec lequel il était en rapport et, dans le terre-à-terre des jours, c'était un humble instituteur qui habitait un village dans le Centre, où, du reste, il devait mourir, à l'âge de cinquante-six ans. Ce simple garçon s'abandonnait parfois à un génie étrange qui était celui de la poésie et, alors, on eût dit qu'il était inspiré par la mystérieuse et profonde nature, et les poèmes qui sortaient de sa plume, tout animés de la fraîcheur des choses et comme imprégnés des brumes de l'aurore, paraissaient lui être dictés par les oiseaux et les sources.

On conçoit, par ce que je dis de ce poète, qu'il devait presque forcément se rattacher à ce groupe naturiste dont il a été bien souvent parlé à la fin du dernier siècle et même dans les premières années de celui-ci et dont les idées, exploitées par d'autres, ont fécondé une bonne partie de la poésie de cette époque-là. Michel Abadie a été un naturiste, et il l'a été avec émotion, avec sincérité et avec cœur. Ce n'est nullement médire de M™« de Noailles, qui reste un poète du plus beau génie, que de mentionner que, bien avant elle, le pauvre Michel Abadie avait publié des œuvres lyriques à la gloire des eaux, de la terre et du soleil.

SAINT-GEORGES de BOUHÉLIER.