LA SOURCE

C'est, dans un coin de bois bercé de roseaux doux Et qu'une dame habite emmi l'azur des houx, Près d'une sente ombreuse où passent les faneuses, Un tout petit éclat de source lumineuse. L'hyacinthe étincelle aux bords bleus. J'y menais, Aux bucoliques bruits des pins et des genêts. Dans le pâle ruissellement des anémones

De qui les soins m'offraient une aube pour aumône, Les matins et les soirs, mes agneaux parfumas. Je cueillais les aveux de son nme. J'aimais Celle dont les pieds nus baisaient son gravier rose Et qui, ceignant mon luth des murmurantes roses Que sa main folle dérobait aux églantiers, A l'heure où les flambeaux s'allument aux sentiers, M'ouvrait un rêve aux herbes d'or de cette eau claire. Des dryades riaient aux branches pour me plaire. Les roseaux, connaissant le faune que j'étais, Me couronnaient de leur feuillage et j'écoutais La source en pleurs. Mais tant de fois, dans cet asile. L'orage de sa voix sanglota mon idylle Que, près de son cristal aube d'ormeaux mouvants. L'on croirait, quand se tait le murmure des vents, Que c'est, parmi les fleurs, mon âme triste et douce Qui pleure, au lieu de cette source, dans la mousse.