MONTAGNE

Le sol de mon pays sent la chèvre et la ronce. Ainsi qu'un aigle au ciel, il est seul, il est haut. Comme le clairon d'un héraut A l'aurore il brille et annonce L'impérial essor d'une force qui naît.

Mon pays de rocs bleus aux sentiers de genêts, Par d'éternelles eaux fécondé jusqu'aux moelles, Semble, à son front royal, attacher les étoiles. Plus vieux que le sol franc et que le sol gaulois, Il a ses parchemins sur le flanc des cavernes Où des hommes pensifs, violents et sans lois Que la mort guette et cerne, Ont dessiné d'un doigt herculéen Le fabuleux profil des ours pyrénéens.