REGRETS

Mou hieu. j a ma is dû vivre où vous m'aviez fait naître,

Dans la maison rustique et basse qu'uo vieux liOtre

Domine et dont l'auvent regarde aux horizons

S'éloigner le cortège enlacé des saisons.

Et ma poitrine ouverte au souffle de la plaine,

Qui rafraîchit au front des arbres son haleine,

Eût laissé palpiter mon cœur viril et fort,

Comme un pavot livrant sa pourpre au midi d'or.

Et j'aurais vu finir l'été, finir l'automne,

La neige, sur nos champs, descendre monoloue,

be mourir les lointains dans la chute du jour

Sans les penser pareils à des déclins d'amour. Et j'aurais contemplé l'adieu de la lumière Et l'ombre qui se couche aux portes des chaumières Sans douleur et sans m'attrister comme aujourd'hui, L'âme pensive et trouble au seuil bleu de la nuit. Simple, j'aurais vécu parmi ceux des villages, Fieretbeau d'accomplir, au pas des chevaux lourds , Au pas des mois et de l'année, allant leur cours. Entre les bois, les eaux et les gras pâturages, Le travail journalier qui creuse les labours. Et routier sur routier, le soc de ma charrue Aurait versé la motte épaisse ou l'herbe drue. Puis, ma main généreuse et pleine, gravement Aurait semé les grains du seigle et du froment Pour achever, aux flancs maternels delà terre, L'acte d'amour sublime et l'œuvre du mystère... Car c'était le bonheur de vivre ainsi, laissant Parmi les bœufs songeurs et les vieux paysans, Loin des tracas, loin des rumeurs, loin de la foule. Passer l'heure après l'heure, ainsi que l'eau s'écoule, Réfléchissant la vie et la beauté des cieux...

Amère obsession des livres parcourus!

Que mon esprit soit neuf et ne connaisse plus Ce martyre du verbe à parer d'art languide Où la mâle vigueur de l'homme se suicide, Ces jours d'aridité, ces nuits, ces nuits trop vides Et la chair implorant un peu d'amour, ces nuits Lasses d'énervement, d'insomnie et d'ennuis. Quand la fièvre nous ceint le front d'un bandeau rouge, Quand notre cœur désert est banal comme un bouge Où toute idée arrive et danse et que les sons Des tambourins d'autrui couvrent nos violons, O pauvre âme, étrangère à toi-même et meurtrie , La source vive où boire est-elle donc tarie?

Au lieu de me bercer du leurre d'être grand,

J'aurais dû demeurer au terroir, ignorant

Et là continuer le geste de ma race

Et le sillon des miens, leur exemple et leur trace.

Et dans l'église, au calme indulgent du dimanche,