LÉON BOCQUET

Sans révolle sceptique et sans sourire amer, N'ayant désiré rien et n'ayant pas souffert, J'aurais courbé, mon Dieu, comme une bel le branche, Ma pensée ingénue à vos pieds infinis.

Vous aimez que l'orgueil s'agenouille etqu'il sombre. Obscur, mais satisfait j'aurais vécu dans l'ombre Et peut-être, Seigneur, que vous m'auriez béni.

[Les Cygnes Noirs. Paris,

Mercure de France, éd.)

Le public parisien, aimable, n'est pas un do ceux pourtant que l'on conquiert facilement. Maurice Rostand lésait. Il semble que sa jeunesse même, et le flux fougueux de lyrisme qui jaillissait d'elle, l'aient, quelque temps, desservi. Il n'a rien tenté pour conquérir la faveur de la foule, au moment où elle lui fit grief à la fois d'être jeune, d'être poète, d'être le fils d'Edmond Rostand. Né poète, Maurice Rostand porte depuis l'enfance la pesante couronne sous laquelle il faut un front arrogant, un œil qui ne s'abaisse point.

Certes, on retrouve dans le fils cette brisure du vers, ce concassage harmonieux du vers, qui tend a alléger, à varier l'alexandrin. Ce sont là virtuosités paternelles, dont le fils hérita. Mais la verve toute théâtrale, mais le plaisir de créer, d'animer des personnages nombreux et verbeux, il est patent que Maurice Rostand ne les plagie ni ne les envie. La Gloire n'est une pièce que si la iV«// d'Octobre en est une, et cela n'importe guère. Ce qui importe, ce qui est indiscutable, c'est que la grande aile a touché caressante, et marqué le front, désormais heureux, d'un jeune poète.