FEUILLES MORTES

A Alphonse Beaur égard

Les feuilles mortes sont les rêves Qu'ont faits les arbres autrefois:

Il en est des longues, des brèves, Mais toutes ont la même voix.

Toutes les feuilles autrefois Étaient vertes, claires, dorées; Mais aujourd'hui, parmi les bois, Les feuilles sont décolorées.

Et, vertes, claires ou dorées, Les feuilles qui chantaient d'espoir Taisent leurs chansons adorées Et pleurent dans le vent du soir.

ALPHONSE DESILETS

Car, les feuilles n'ont plus d'espoir; L'été menteur s'est moqué d'elles.

Elles gisent dans l'humus noir; Les feuilles mortes n'ont plus d'ailes.

L'été menteur s'est moqué d'elles En leur promettant de longs jours; Toutes les feuilles étaient belles, Toutes sont mortes sans amours.

L'automne abrège leurs beaux jours; Elles ont pris toutes les teintes Avant de mourir pour toujours, Et leurs couleurs se sont éteintes.

Elles ont pris toutes les teintes, Violet, doré, rose ou brun . . .

Mais leurs voix sont des glas qui tintent Au fond des bois pour les défunts.

Violets, dorés, roses, bruns, Tous les plus beaux rêves s'achèvent Et tombent dans l'oubli commun . . .

Les feuilles mortes sont nos rêves!. . .

{Dans la Brise du Terroir)