LE RÊVE

Il'emprunte au hasard sa forme et sa couleur. Il naît dans le silence où notre oreille écoute; On le cueille souvent comme on cueille une fleur Que l'on a rencontrée au cours de notre route.

Il est le pèlerin que l'on n'attendait pas Et que le vent capricieux vers nous apporte, A qui tout simplement on ouvre les deux bras Alors qu'il rit ou pleure au seuil de notre porte.

Il est un solitaire. Et privé des atours

Dont se parent souvent pour nous nos espérances,