ERNEST TREMBLAY

Trop tôt revenait le matin; L'atelier lui parut sinistre.

Elle ploya sous son destin Et son œil se cercla de bistre.

Ccmme les petits avaient faim, Ninette n'eut pas de jeunesse.

Elle gagnait, gagnait du pain

Et se mourait par droit d’aînesse.

Un soir, loin des milieux troublants, Cette petite fleur craintive R<fermait ses pétales blancs, Comme sa sœur, la sensitive.

Et l’on n’entendit plus le pas

De l'enfant au manteau noisette, Qui passait, avec son repas Enveloppé d’une gazette.