LE NOUVEAU

S'étant perdu tout à l'heure Dans le corridor obseur,

Les deux mains contre le mur, Un petit bonhomme pleure.

L'aile du malheur futur” D'un choc imprévu l’effleure; Etre loin de sa demeure, Quand on a huit ans, c'est dur.

Depuis toute une semaine, Il ne rit plus, dort à peine, Et mange sans appétit.

der Fafindhnitents got de je MU ANSE à ous Te ete rh

C'est une affreuse injustice Qu'il faille que l’on grandisse.

On devrait rester petit !

(Les Caillou