I. MA GAITÉ

Tu es mouvante, et jaune d'or, et imprévue Comme une fleur qui pousse au sommet d'un beffroi. Amie entrée par la fenêtre, ô inconnue Dont la venue me remplit de trouble et d'efîroi.

Toi qui me dis : « Voici l'emploi de ta nuitée : Sais-tu danser ? Nous danserons. Sortant du bal Nous irons voir tomber — d'où ? du ciel — la rosée Et naître devant nous le soleil matinal. »