LA DINDE

Plains-moi. Ne dois-je pas jusqu'à la fin de l'an Vivre avec ce rôti tout habillé de blanc ? Heureusement Noël la menace, et la broche Tourne de son côté lorsque décembre approche. L'homme en la regardant suppute son festin. Moi, j'ai pour l'écarter mon silence hautain, Et je la vois, livrée à son humeur vulgaire, Qui trouble la cuisine avec un bruit de guerre, Et revêche, et toujours s'insurgeant d'un air dur, Elle a l'air d'enrager contre son sort futur.

38 ABEL BONKARD

Quand quelqu'un vient, alors que dans mon importance, J'attends qu'on me regarde et demeure à distance, Elle, pleine de bruit, de querelle et de vent, Clabaude, discourtoise, autour de l'arrivant. On ne sait pas pourquoi sa fureur se déclanche. Comme elle est, sauf son bec de courge, toute blanche, Elle guette et partout passe, comme un chercheur, Et ne veut pas que rien s'arroge sa blancheur. Quand, devant le soleil, sur le mur qui s'ébrèche, La fermière aux bras crus tend la lessive rêche, Elle voit ces rivaux de toile et, tout à ooup, Accourt, bancale, et crie en allongeant le cou. Elle perce et disperse tout, et la brutale Prend le mouchoir qui flotte et le drap qui s'étale, Et lorsque le gazon de lambeaux est semé, La femme qui revient voit son linge plumé.

LOIE

Vois. Fuyant les poulets qui lui font avanie,

Elle vit dans la boue avec cérémonie,

Et ce n'est qu'un rôti tout habillé de noir.

La sotte, au poulailler qu'elle change en manoir,

Me fatigue, et se croit royale sous sa crête.

J'enrage; heureusement que la broche s'apprête.

Déjà plumée un peu, sale avec majesté,

Elle étonne le coq de son orgueil crotté.

Fière d'avoir au bec ces espèces de plaques,

Elle avance, et de haut barbote dans nos flaques,

Et sur la fange molle ou le gravier luisant

La trace de ses pas reste comme un présent.

J'en ris vraiment; ainsi qu'une altesse qu'on flatte,

Elle enfle avec bonté son jabot d'écarlate;

Elle a l'air d'avaler ses propres compliments

Et se fait à soi-même un bruit d'éternùments.

Elle écorche en passant le buisson et, maussade,

Elle semble toujours partir en ambassade;

Tout cela finira sur un lit de charbons.

Tu la vois qui, toussant ainsi que ces barbons

Dont malgré des bonnets s'enrhument les cervelles,

Marche en se demandant de ses propres nouvelles.

Elle semble toujours parmi des courtisans,

Mais je l'affronte, avec mes propos médisants.

Lorsque nous nous chauffons au soleil monotone,

Elle reste à l'écart, mais par moments s"étonne, .

Et fait sonner, afin que tous soient appelés,

Ses cris aigres, pareils à des grelots fêlés ;

Elle glousse; elle craint sans doute qu'on l'oublie :

Moque-toi d'elle; c'est une poule anoblie

A qui Noël sera sans doute meurtrier.