URANIE
Ainsi, ton front brillant d'olivier couronné, Tu franchiras les ans, n'ayant, pour toutes armes, Que des chansons, Provence, et le monde étonïn^ Subira longuement ta lumière et tes charmes 1
{Le Dieu Nouveau.)
M. Laurent Tailhade est né le 16 avril 1854, à Tarbes (Hautes-Pyrénées). Il commença à écrire de très bonne heure, mais il ne voulait à cette époque s'occuper de littérature qu'en amateur. C'est en 1880 qu'il publia ses premiers vers : le Jardin des réveê, avec une magnifique préface de Théodore de Banville.
« Jamais la modernité, à ce qu'il me semble, disait Théodore de Banville, ne fut plus évidente et plus sincère que dans ce livre ; mais notre modernité, à nous autres poètes de racé latine, est toujours pleine nécessairement de grand passé que nous portons vivant dans notre être, dans chacune de nos veines. Ainsi dans ce livre tout actuel et de la dernière heure, l'harmonie, la grâce du paysage, le charme virgilien, loin de nuire à l'originalité, y ajoutent au contraire et de même quand le poète aborde des sujets antiqueSt c'est avec un sentiment tout moderne. »
Un an plus tard, il publia Un dizain de sonnets et Vitraux^
Mais en 1891, paraît Au pays du mufle, avec une préface d'Armand Silvestre. Ce dernier y parlait ainsi : « Son vers passe du frémissement de la lyre "au claquement du fouet... L'originalité de Tailhade, pour qui ce volume sera un peu ce qu'est les Chàtimenls dans l'œuvre lyrique de Victor Hugo — car qu'il le veuille ou non, comme nous tous, il en procède — c'est une acuité d'ironie qui ne me semble jamais avoir été atteinte avant lui. Si le grand Flaubert avait vécu, il eût appris par cœur ses quatorzains
d^éîé. Autant de (juatorzains, autant de petite chefsd'œuvre. »
Et désormais, M. Laurent Tailhade est célèbre, et beaucoup moins pour ses poèmes lyriques que pour ses poèmes satiriques. Il eut alors de nombreux duels ; il fut blessé, par vengeance, le 4 avril 1894, au restaurant Foyot, par l'explosion d'une bombe d'anarchiste. Il écrivit encore un autre livre satyrique : A travers les groains^ à une époque enfiévrée de surexcitation générale. Cette publication lui valut un duel avec M. Maurice Barrés : il fut blessé à la main droite et depuis lors, ne pouvant plus tenir une épée et ne pouvant plus ainsi donner satisfaction aux gens qu'il attaquerait dans ses écrits, M. Laurent Tailhade a abandonné volontairement un genre essentiellement français et qu'il semble bien avoir porté, presque à sa perfection, avec, en vers Au pays du mufle, en prose, les Lettres familières.
Depuis cette époque. M. Laurent Tailhade est condamné à une retraite presque absolue et laborieuse. En effet, il a publié une traduction du Satyricon de Pétrone et un volume de vers que nous devons considérer comme définitif, parce qu'en même temps que nous y rencontrons les meilleurs poèmes de ses volumes précédents, nous y en trouvons de nouveaux, les plus purs et presque parfaits, vers de repentir, d'oubli et de résignation : les Poèmes élégiaques.
Prosateur ou poète, et quoique un de nos aînés les plus avancés et presque d'une autre génération, M. Laurent Tailhade avait droit ici à une large place. Nul ne semble doué d'un sentiment de la race et du pays aussi profond et aussi pur.
BIBLIOGRAPHIE
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Hortus conclusus.
Vierge, vous rayonnez comme une aube irrorée SouB la molle clarté des lampes de vermeiL
Et, VOUS enveloppant de leur onde dorée,
Vos longs cheveux vous font un manteau de soleil.
Tel qu'un parfum de myrrhe autour d'un sanctuaire, De vos blanches beautés jaillit un charme amer Et sur les cœurs meurtris, comme un électuaire, Vous posez la douceur de vos yeux d'outremer.
De Toliban gardé pour les noces mystiques»
Du cinname éperdu sur d'ineffables lits.
Du nord dont s'enivrait l'Épouse des Canligues Flottent sur votre front les baumes affaiblis*
Aux divines amours votre âme réservée Des terrestres baisers ignore la douceur, Dans les sources du ciel votre chair s'est iavée Et les lis radieux vous proclament leur sœur.
Loin des transports menteurs dont l'ivresse nous fraude Vous surgissez au fond des cieux resplendissants. Parmi les ostensoirs incrustés d'émeraude Et les cierges pascals tachés de grains d'encens.
Sous le brocart rigide et lourd de pierreries, Vos bras pour la prière entr'ouverts lentement. Dans le cadre léger des ogives fleuries, Se tendent en un geste indécis et charmant.
Et calme, en attendant le dieu promis, sans tr(ive,
Morte pour le désir avant d'avoir aimé,
Sur les vitraux dorés vous lisez votre rave
Et votre cœur s'endort comme un jai*din fermé.
{Poèmes élêgiaqum,)
Prosopopéc de Toulouse.
C'est moi, la ville du Soleil : je suis Toulouse, Blanche et rose sous le flot noir de mes cheveux, Ma Garonne d'azur que l'univers jalouse Chante un hymne d'espoir et d'éternels aveux.
Le long des murs de brique, en l'illustre prairie. Où brille encor le temple illustre d'Apollon, Son onde bienveillante et de roses fleurie Endort le jeune dieu riant sous ses crins blonds.
Je suis Toulouse, chère à Pallas, et je garde. Loin du troupeau sans âme et des rois odieux, Comme un lys exalté sur la foule hagarde, Le culte de la Vie et des antiques Dieux.
J'ai chanté la jeunesse et la gloire féconde Et quand le Christ vainqueur eut souffleté l'amour Pour éclairer sa nuit et refleurir le monde, J'éveillai doucement le luth des troubadours.
La lumière divine et tutélaire embrase Mes remparts et je vais, loin des cloîtres malsains. Par les sentiers fleuris de treilles et j'écrase Sur mon sein marmoral la pourpre des raisins*
Les nocturnes amants, sonneurs de sérénades.
Sous les tilleuls qu'argenté une chaude clarté, Éparpillent, le soir, devant mes promenades.
Un cantique d'orgueil, de force et de gaîté.
Toujours, à mon appel, se dressent les poètes, L'Éternelle Beauté qui n'a jamais pâli D'un rameau fraternel a couronné vos têtes.
Maîtres harmonieux, Silvestre et Goudouli 1
Et VOUS tous, curieux d'art et de poésie.
Toulousains, chers enfants grandis à mes genoux. Je vous salue, ô foule ingénue et choisie :
Athéniens du Languedoc I Salut à vous I
(Poèmes élég laques^
Hpîgrammc.
Comme un cygne qui dort au pied de la montagne, Avec ses blés mûris, ses prés de velours vert, Et ses blanches maisons dont le seuil entr'ouvert Laisse filtrer les chants que TAdour accompagne,
La ville des baisers, Bagnère, au vent du soir Livre sa nudité de nymphe et de baigneuse.
Les paroles d'amour sur sa lèvre rieuse, Pareilles à de blonds ramiers, viennent s'asseoir-
Tempée et le Lignon n'ont pas d*ombres plus fraîches Que ses tilleuls fleuris d'où pleuvent des parfums: Ah I vos rires perdus, filles aux sourcils bruns, Dont la bouche eut Todeur enivrante des poches f
(Poèmes élégiaqat&J]
Résignation.
Sur la lyre d'or aux cordes plaintives Mes doigts ont usé leur jeune vigueur Sans pouvoir jamais des notes captives Fléchir la rigueur.
314 LAURENT TA1LHADE
Et je n'ai pas ceint le myrte farouche, Ni, domptant le rythme ainsi qu'un coursier, Réglé son allure et meurtri sa bouche Sous le frein d'acier.
Ténébreux lutteur, j'ai pleuré des larmes Que nul rayon d'or n'est venu sécher, Dès les premiers coups j'ai faussé mes armes Comme un jeune archer.
Et la Muse en pleurs, la grande amoureuse Qui s'unit au chœur mmense des dieux, A jeté sur moi l'ombre douloureuse.
Des derniers adieux.
Cependant j'avais l'âme d'un poète ; Je portais au cœur un désir puissant Et, pour m'assurer la sainte conquête, J'offrais tout mon sang.
Je révais la blonde et chaste patrie Où le doux chanteur aux regards pâlis Revêt dans l'encens et l'idolâtrie, La splendeur des lys.
Mais j'étais de ceux que sur cette terre.
Le malheur choisit pour ses chers élus.
Qui portent au front la devise austère:
« Jamais, jamais plus ».
Aussi maintenant que la neige tombe, Ou que les soleils fleurissent le bleu.
Mon âme est fermée ainsi qu'une tombe.
Qu'un temple sans Dieu.
fe
Comme en un tombeau que les hautes herbes Gardent de Torage et du vent moqueur, Dans le souvenir des espoirs superbes J'ai scellé mon cœur.
Et ce cœur brisé qui souffre en silence
Esf pareil au tien, Mère-des-Douleurs :
Sur le lin rongeât re, autour de la lance,
11 saigne des pleurs.
Des pleurs éperdus qui, par sept blessures.
Coulent dans la nuit désespérément, Sans qu'aucun baiser mêle à leur morsure Son enivrement.
{Poèmes étég laques A
Ballade surannée de la consolation automnale.
Tu le connais, ô toi qui fus ma mie, Ce parc hautain, jonché de feuilles d'or, Où du couchant la lueur accalmie Incendiait les arbres en décor, Et les appels nostalgiques du cor, Et tout le soir d'octobre et les feux roses Parmi la Seine aux lointains gracieux, Et ces parfums de mousses et les choses D'autrefois qui montaient dans nos adieuïc, La Belle a dit : « Ne pleurez pas les roses. »
Rose de mai qu'à Tautomne blémie.
Où respirer tes effluves encor ?
Luths, violons, musette et chalemie, Sous les pins noirs, ont cessé leur accord.
316 LàURENT TAILHADE
La vigne pend au souffle aigu du Nord.
Comme un Géronte imbécile, tu causes,
Vieil aquilon, par le bois spacieux,
Et, déchaînant les Hyades moroses,
Un lourd brouillard se traîne dans les cieux.
La Belle a dit : € Ne pleurez pas les roses. »
Le temps déjà, furieuse Lamie,
Des cœurs aimants ruine le trésor.
Sans épargner bonté ni preud'homie.
Cassandre vient qui remplace Lindor.
Adieu les jours fervents de thermidor !
Adieu Lignons, Cythères et Formoses !
Vendange est faite au ceps délicieux.
Le souvenir bougonne quelques gloses
Et peint d'azur ses frêles camaïeux.
La Belle a dit : € Ne pleurez pas les roses. »
