POLYMNIE

En ce temps-là ton peuple au cœur mélodieux Parlera seul, Provence, un suave langage I Les voyageurs croiront qu'une race de Dieux A formé tes enfants à leur parfaite image I

CALLIOPË

Lorsque la poésie aura partout pâli,

Comme un astre qui meurt, comme une fleur se ferme,

On la verra sortir de Tombre et de Toubli

Sur ton sein, ô Provence, où, toujours, elle germe !