LA DINDE
Dédaigne-la. Car c'est un cygne roturier.
{Les Familiers.)
La Tortue.
Mon voyage est encor sédentaire, et l'on doute Si je suis arrêtée ou si je suis en route.
Je vais dans ma lenteur fameuse, et le terrain Se découvre, et j'ai beau précipiter mon train, Les choses que je vois ne changent pas de place. Et je fais halte enfin quand je me trouve lasse. Et, modeste, j'attends pour repartir demain.
Et j'ai l'air d'une borne à mon propre chemin.
Le Lapin.
Quand je vais lui porter les déchets et le pain, Je ne sais pas pourquoi j'engraisse le lapin.
Ce sot ne tente pas mon fourneau; ses oreilles
L'accablent ; il ne fait que des mines pareilles ;
Son nez seul bouge en lui comme un trèfle agité ;
Il n'a pour l'animer que ce tic, et l'été
Cerne en vain ce mangeur insipide : il se frotte
Et souffle, régalé d'un débris de carotte,
Et s'enfle sous son poil tiède, et fait des sauts mous,
Et se gorge sans fin de la fadeur des choux.
11 mérite les choux, mais non pas la rosée.
C'est le soir; et là-bas, dans la plaine boisée,
Quelque lièvre, attentif, à peine soucieux
Recueille la douceur nocturne dans ses yeux.
Le Poulet,
Dans deux paniers heurtés au pas sec du mulet.
Nous allions tristement vendus à qui voulait.
On s'arrête ; ta main me soupèse et me tâte ;
Tu m'as pris. Me voilà lié par une patte;
Hypocrite, tu viens me jeter mie et grain.
Mais ne crois pas ainsi tenter mon bec chagrin.
Mon aspect pitoyable est un muet reproche;
N'en ris pas : je connais mon sort; j'attends la broche.
Je cligne mon œil rouge et somnole à demi.
Tu vas m*assassiner pour fêter quelque ami.
Adieu la chaude sieste et le réveil allègre.
Je n'y peux rien. Tords-moi le cou.
Mais je suis maigre.
Les Colombes.
Nous sommes les oiseaux désœuvrés, et bénignes, Nous languissons, très loin, pures comme des cygnes;
Ib
Il nous plaît de tourner tout le temps sans perchoir; Tu nous vois; notre vol est blanc comme un mouchoir. Nous restons dans le ciel de peur d'avoir des taches. Ton regard va bien haut lorsqu'à nous tu l'attaches, Et quand on suit des yeux notre écumeux duvet, On se sent dispersé comme si l'on rêvait.
Nous sommes la candeur qui s'échappe du monde. Nous demeurons de neige au feu qui nous inonde. Nous avons quelque toit qui le soir nous unit ; Mais tout le jour, l'azur reste notre vrai nid. Parfois, nous retombons sourdement, et la vieille File auprès de son seuil avec sa main vermeille, Et sa quenouille a l'air d'une colombe aussi; Nous sommes les oiseaux d'amour et de souci.
Nous sommes à la fois pesantes et légères.
Dans les noires maisons peinent les ménagères ; Mais, sur son lent balcon, le malade à midi, De nos roucoulements reste comme étourdi.
Notre voix, lourde, longue et lentement traînée, Est comme une blessure au flanc de la journée. Nous posons sur les toits notre chagrin subtil. Le coq fait un triomphe autour d'un grain de mil Et crie, et près de lui ses poules sont des reines ; Nous, il ne suffît pas qu'on nous donne des graines.
La Libellule.
Je souligne tes fleurs et de mon vol soudain Je viens chaque matin raturer ton jardin, Et, taquine, aussitôt que l'azur se dessille, J'érafle tes glaïeuls, je grille et je grésille, Je m'épingle un instant aux rosiers, et, sur eux. Je zigzague, comme un petit éclair heureux ; Et ton jasmin hagard et ta molle glycine.
Je les atteins, auprès des lis que je fascine ;
Verte aiguille, je couds la moire des étangs. Lorsque la clématite, aux vieux murs éclatants, Tient tous les papillons englués à ses styles, J'abonde sur l'eau verte avec mes sœurs futiles, Et toi, tu semblés seul au beau temps rechigner. Homme, et sur ton perron je viens t'égratigner. Qa'as-tu donc? Tu vois bien que tout est gai; j'excite La joie, et fais brûler les fleurs que je visite; Je sursaute, et tu vois de même, n'est-ce pas, Que ton ombre elle aussi change en danses tes pas ; Tu vois que comme moi l'horizon tremble d*aise. Tant mieux si c'est assez pour que ton cœur s'y plaise. De voir Télé; tant pis pour toi si c'est trop peu: Tu vois les arbres verts qui portent le ciel bleu.
La Mouche brûlée.
Je vais dormir; je suis presque nu sur mon lit.
J'ai soufflé la bougie et dans Tair qui pâlit
Mon œil croit suivre encor de vagues étincelles;
Et j'entends une mouche; elle a brûlé ses ailes.
Et ne peut plus marcher et ne peut plus voler.
Je l'entends par moments sur le marbre trembler
Près de moi, comme si Ton frottait deux aiguilles.
Je pense à mes beaux jours chargés de jeunes filles,
A mes vers frais encor sur la table, au jasmin,
Et le bonheur d'hier nourrit déjà demain.
Je n'entends plus la mouche, elle est morte peut-être.
La mollesse du vent qui vient par la fenêtre
Gonfle déjà le songe et je suis emporté ;
Je Ten tends. Elle vit encore. nuit d'été !
La Sauterelle.
En juillet; maigre, crue, atroce, âpre, aigre et verte. Je marche dans les prés, à demi recouverte, Embarrassant mes pas d'un attirail cruel, Comme les spadassins qui cherchent un duel.
Cependant, en portant le corset qui me serre. J'enrage de ne pas rencontrer d'adversaire.
La paix du jour me nargue et rit au bord des eaux. J'essaye en vain ma force en faisant de grands sauts. Je grince, ne pouvant pas combattre, et je pique La terre, et je soutiens mon appareil épique. Et seule, sans vouloir céder au temps bénin, Je mâche ma colère et crache mon venin.
L'herbe derrière moi reste déchiquetée.
Et je m'endors le soir, amère et dépitée.
Sans quitter mon harnais de guerre, et, le matin, Quand je repars, cherchant l'aventureux destin, Mon armure est toujours propre, nette, aiguisée. Et ne s'est pas rouillée aux gouttes de rosée.
(Les Familiers,)
L'Oisiveté.
C'est l'art le plus savant de rester sans rien faire ; Dans le jardin, laissant bourdonner la rumeur. Rejetant dans l'oubli tout ce que je diffère. Je veux, les yeux mi-clos, rêver comme un fumeur.
Comme un tiède fumeur que sa fumée encense D'un regard indolent voit le monde au travers, Je veux dans mon repos savourer ma puissance Et donner mon loisir pour centre à l'univers.
Ma propre inaction m'embaume et me caresse Et là-haut — c'est en eux que mon œil se complaît Les nuages, qui sont les dieux de la paresse, M'enchantent pleinement de leur geste incomplet.
J'abandonne mon âme aux parfums invisibles ; D'autres s'épuiseront pour un travail commun Mais, soulevant en moi vingt poèmes possibles, Je veux jouir de tous sans peiner sur aucun.
Je laisse mon esprit qu'à peine j'influence
Serpenter et mêler mille songes adroits
Et, jaloux d'en saisir la teinte et la nuance,
Je veux vraiment tenir mon temps entre mes doigts.
Comme un homme habillé de blanc devient timide, Tant il craint de tacher ses vêtements trop beaux, Et reste prisonnier de sa pudeur splendide, Je n'ose pas bouger, drapé dans mon repos.
Je suis inoccupé comme un prince d'Asie.
Je siège, intact et pur, sous le grand dais du ciel
Et mon oisiveté rare, exquise, choisie.
Je veux la composer comme se fait le miel.
Engourdi, remuant du doigt les marguerites, Aspirant une odeur qui flotte, avec langueur, Dans mon désœuvrement, comme cinq favorites Je laisse mes cinq sens danser devant mon cœur.
Mon ami, qui prétend que Ton doit être utile, Écrit, toujours penché sur un labeur nouveau; Mon âme pour moi seul s'élance et se distille : Il sera la fontaine et je suis le jet d'eau.
Qu'un esclave réclame une besogne et gronde Lorsque dans le travail il n'est pas englouti ; Moi, quand je ne fais rien, je règne sur le monde; Un sceptre est dans mes mains et non pas un outiL
Dans les jarres de terre on met l'huile limpide, Le vin, qu'elles devront tenir dans le cellier; Seul, un vase parfait a le droit d'être vide ; Il se suffît : remplir, c'est le mésallier.
Un rustre, sans pouvoir rester tranquille à Tombre, Pour se prouver qu'il vit entasse les travaux, [combre; Et prend beaucoup de mal dans son champ qu'il en- Moi, sans rien accomplir, je sais ce que je vaux.
C'est pour mieux m'écouter que j'ai voulu me taire ; Je veux me respirer; tandis que la lueur Tient l'homme et le bétail écrasés sur la terre, Je trouve délicat de rester sans sueur.
Tout se fatigue assez pour que je me repose; L*arbre ploie et midi là-bas s'attache au blé; L'eau fuit; un merle court; un bourdon d'une rose Sort et passe à grand bruit comme un ronfleur ailé;
L'air charrie une abeille et la place dans l'herbe ;
L'esprit enveloppé comme d'un treillis d'or.
Je suis, sous la chaleur, riche, inactif, superbe ;
Et mon ombre à mes pieds a l'air d'un chien qui dort,
[Les Royautés,)
Fragment.
Nature, crois-tu donc que les fleurs nous suffisent ? Que, parce qu'à la fois tous les jardins s'attisent. Et qu'entre les buissons, et sous les merisiers. On voit brûler partout des torches de rosiers. Et que, multipliés dans sa splendeur immense. Les papillons sans nombre ont l'air d'une semence,
Et que tous les buissons échangent des oiseaux,
Et que, hors du feuillage aux splendides réseaux,
Chaque fleur, que le vent à peine incline et touche,
A Tair d'une prunelle au milieu d'une bouche,
Que les lys sont partout les cierges de Tété,
Que chaque jour flamboie avec sérénité,
Et que, quand vient le soir pur comme une naissance.
Les horizons ont tant de senteur et d'essence
Qu'ils semblent, épanchés dans Tespace bruni,
Des fleuves de parfums abreuvant Tinfini,
Et que Vénus alors, seule, sur la chaumière
Brille, comme un noyau splendide de lumière.
Et que dans l'ombre on voit passer des bœufs épais.
Et qu'on est tellement inondé par la paix,
Par la nuit estivale, universelle, juste,
Que Faboiement d'un chien devient un bruit auguste
Et qu'au lieu de garder un seuil indifférent,
Tant le son de sa voix religieux et grand
Se déploie, occupant toute l'ombre sans voiles.
Il a l'air de veiller sur le seuil des étoiles.
Crois-tu que ça suffît, le ciel, les fleurs, le blé,
Et qu'on est satisfait parce qu'on est comblé ?
Lorsqu'on se voit cerné par ta sereine orgie.
Nature, on peut partout mourir de nostalgie;
Le beau temps le plus beau n'est jamais le bonheur.
Admirer les moissons autour du moissonneur.
Chérir le ciel, aimer la nuit qui se dépose.
Pendant tout un été s'éprendre de la rose
L'honorer, l'adorer par un culte charmant.
Tout cela pour le cœur n'est qu'un commencement.
Il sent bien qu'il n'a pas atteint le pic suprême ;
On monte vers l'amour à travers ce qu'on aime.
Et nature, tu n'es que le fond du tableau.
Il faut, devant tes bois, devant les monts et l'eau,
Une forme chérie, un sourire, un visage;
Derrière elle un pays devient un paysage.
Et l'horizon nous plaît qui semble retenu
Par le geste infini que fait un long bras nu,
Et la sobre rumeur des arbres nous agrée
Comme accompagnement d'une voix adorée.
Lorsque tu nous as fait des dons, à notre tour,
Nature, nous voulons les donner à l'amour.
Ils sont un embarras s'il faut qu'on les conserve ;
Mais alors, quand le jour cède et déjà s'énerve.
On est heureux, on dit : mon amour, regardez
Cet astre ; sur les bons moissonneurs attardés
Il luit, et dans l'éther que sa clarté pénètre
Nos regards rencontrés semblent le faire naître.
Mais lorsqu'on reste seul, qu*on en souffre, qu'on sent
Un être, dans ce vide, injustement absent,
Malgré tout, ô nature, alors, ne t'en déplaise,
Le soir, heure du charme, est celle du malaise.
Et tu peux couronner d'extase les maisons
Et confier au vent l'odeur des fenaisons,
Et revêtir le toit d'innocence et, magique.
Faire du dernier bruit une longue musique,
On n'en reste pas moins morose, en sa langueur.
Car le cœur n'est vraiment nourri que par le cœur,
Car seul, vois-tu, l'amour a la grandeur de l'âme.
Et sans pouvoir parler de tout ce qu'on réclame.
Muet dans un jardin, sous le ciel pâle et nu.
On regrette quelqu'un que Tonn'apas connu.
{Vers inédits.)
PIERRE CAMO
M. Pierre Camo est né à Céret (Pyrénées-Orientales), probablement en 1877; il est impossible d'avoir des renseignements très précis sur M. Pierre Camo, magistrat dans les colonies, d'abord à Madagascar, maintenant au Soudan, où tout le monde ignore son adresse exacte. Mais cela importe peu à la vérité, puisqu'il a laissé un livre de vers le Jardin de la Sagesse^ bien suffisant pour que nous puissions longuement parler d'un intéressant poète.
« Tous les deux Catalans, Pierre Camo se montre éminemment français et Henry Muchart, espagnol », dit avec une grande justesse M. Henry Cellerier.
Et M. Henry Muchart, de qui nous nous occuperons un peu plus loin, cousin de M. Pierre Camo, qu'il connut mieux que tous, nous envoyait, à son sujet, les lignes suivantes, notes rapides ; nous ne saurions mieux faire que de les transcrire fidèlement : « Camo est, avant tout, un raffiné, travaillant beaucoup ses poèmes, hésitant longtemps sur le choix d'un sujet, écrivant parfois plusieurs pièces à peu près semblables pour n'en garder ensuite qu'une seule. Il cherche et atteint souvent la perfection ; comme il admet l'assonance mêlée discrètement aux rimes, il emploie toujours l'assonance riche. Camo est, dans ses vers, sensuel, voluptueux et pervers ; mais comme il a l'esprit clair, net et ordonné, comme sa langue est sobre et solide, comme il est raffiné tout naturellement et sans affectation, le charme équivoque de ses poèmes paraît sain, plein de sincérité et de sérénité
PIERRE CAMO 49
tranquille. On a dit de lui que c'était le fils bien portant de Baudelaire : la définition est excellente; son Ode à la Volupté le caractérise à merveille. Camo est, en somme, un sage épicurien, ayant le goût de l'ordre, de la mesure et de la modération dans les plaisij*s. Son livre pouvait s'intituler: le Jardin des Délices aussi bien que le Jardin de la Sagesse, Tout le talent de Camo tient dans ce contraste, accentué encore par la simplicité voulue et la sobriété de son style. Il y a bien malgré tout quelque artifice dans l'art de Camo ; après avoir subi fortement dans ses débuts quelques influences assez contradictoires, notamment celle de la comtesse de Noailles, il est arrivé par un efl'ort volontaire â découvrir une formule qu'il suit désormais rigoureusement; après quelques flottements, il s'est fait une originalité composite et curieuse, qui représente sans doute sa véritable nature, mais aussi l'application systématique de sa théorie sur l'art. »
M. Pierre Camo n*a pas trop répandu ses poèmes, et ce n'est que rarement que l'on voyait sa signature recherchée dans quelques revues de mouvement régionaliste.
BIBLIOGRAPHIE
Œuvres. — Le Jardin de la Sagesse, poèmes. Paris, librairie Floury, 1906.
A CONSULTER. — Marc Lafargue, les Poètes du Midi « Revue provinciale », septembre 1902. — Georges Casella et Ernest Gaubert, la Nouvelle Littérature, Paris, Sansot et G'*, 1906.
Le Rêve du poète.
Je voudrais abriter mon rêve sédentaire Dans une maison blanche, auprès d'un jardin frais, Où quelque puits serait ouvert à fleur de terre, A l'ombre large et magnifique des figuiers.
60 PIERRE CAMO
J'y saurais la beauté des montagnes antiques, Des sommets de TAlbère aussi bleus que le ciel, Et, sur le seuil aimé des vents aromatiques, Des chansons de ramiers et des senteurs de miel.
Mon amie, une enfant de race sarrasine, Y grandirait superbe et marcherait pieds nus ; Son amour simple et ses caresses enfantines Seraient doux à goûter comme un fruit défendu.
L^air marin aurait fait sa taille vigoureuse El son corps demi-nu, brûlé par chaque été, Remplirait tout le jour notre demeure heureuse De parfums enivrants et de fauves beautés.
Par la fenêtre grande ouverte sur la rive, MoQtemtt jusqu'à nous la rumeur de la mer Dont la sonorité traînante et maladive Béveillerait tous les désirs de notre chair.
Nous verrions s'en aller des voiles sur la rade^ Tandis que la chaleur propice du soleil Ferait mCirir les graines roses des grenades. Les muscats doux et les fîgues au cœur vermeil*
Une flûlc de pâtre au tendre crépuscule.
Qui serait Tàme du paysage enchanté.
Se mêlerait au vent du soir dans la ramure, El ce serait la paix des claires nuits d'été.
(Le Jardin de la Sagesse.'^
Ode à la volupté.
Femme aux doux attributs de grâce, de jeunesse
Et de frivolité.
Vous êtes dans mon cœur souveraine et maîtresse,.
Aimable volupté !
PIERRE CAMO 51
Tout le charme est en vous des choses passagères,
De l'aurore d'un jour, Des roses, des baisers de la brise légère
Et de l'onde qui court.
En vous, tout le plaisir que nous avons à vivre
Se trouve contenu :
Heureux trois fois celui qui s'applique à vous suivre
Comme un chemin connu I
Recevez en présent ces colombes de neige
Cette branche de fruits.
Ce rameau de corail et cette cire vierge,
Et veillez sur mes nuits.
Enveloppez mon corps de fraîcheurs et d'arômes,
Gardez-moi pour jamais Des troubles corrupteurs où s'agitent les hommes
Et des désirs mauvais.
Montrez-moi comme il faut jouir de toute chose
En artiste savant.
De la saveur d'un fruit, de l'odeur d'une rose,
Et d'un baiser du vent.
Donnez-moi pour chanter la beauté sarrasine
Qui règle mon destin.
Le luth de Salomon et le cœur de Racine
Au langage divin.
Voluptueuse comme fut la Sulamite,
Et tendre comme on voit La vertueuse Esther ou la noble Monime
Gardez-la près de moi,
Nous conduisant par le chemin de la sagesse,
Sans peine et sans effort, Au terme désiré d'une saine vieillesse
Et d'une bonne mort.
[Le Jardin de la Sagesscl
52 PIERRE CAMO
La Statue.
Avec Tart de ! 'artiste et la raison du sage, J'ai sculpté pour moi-même une calme statue, De beauté simple et de jeunesse revêtue, Où mon âme aujourd'hui contemple son image.
Épris de la lumière et de la volupté, J'ai paré son corps blanc comme le corps des cygnes Des splendeurs de la forme et de Tordre des lignes : Mon destin est pareil au bloc que j'ai sculpté.
A l'horizon fermé par les claires Albères, Ayant borné tous mes désirs d'adolescent.
J'ai, comme un fruit gonflé de soleil et de sang, Mûri dans la douceur des cieux héréditaires.
Observant la nature, et goûtant en secret Tous les charmes de la campagne catalane, Comme un pâtre couché à Tombre d'un platane.
Ou comme un ancien dieu nourri dans la forêt.
Ainsi qu'on voit l'abeille au calice des roses Récolter le trésor des ruches de Tété, Sage, je fais mon miel avec les voluptés, Et je jouis exquisément de toutes choses.
Je bols avec autant de charme et de douceur Au puits de la science et des pensers austères Qu'aux sources d'où jaillit le plaisir salutaire Car Tordre et la beauté gouvernent dans mon cœur.
Et c'est pourquoi je puis, confiant et paisible. Vouer à vos deux noms, lois de ma volonté, Aphrodite charmante et vous, noble Astarté, Cet être vierge issu de la pierre insensible.
PIERRE CAMO 53
Que son image soit celle de mon destin.
Et que, par la vertu de sa chère présence.
Je puisse voir toujours et longtemps à l'avance, Ma vie et mes pensers réglés comme un jardin.
{Le Jardin de la Sagesse,)
Le Départ.
Lorsque viendra le temps où Ton vanne le blé Dans l'air plein de soleil et de poussières claires, Et que dans la douceur des longs soirs de Tété La brise de la mer soufflera sur les aires,
Gomme nous serons loin de la maison des champs, Où jusqu'ici nous ramenèrent, chaque année.
Le bel été paré des fruits les plus charmants Et le calme infini de ses chaudes journées !
Nous ne connaîtrons plus le plaisir simple et sûr De tourner notre vue éperdûment heureuse Sur un large horizon de collines d'azur Et d'oliviers légers dont Tombre est lumineuse.
Nous chassions tous les jours les grands vols des per-
[dreaux Que nos beaux chiens faisaient lever dans les bruyères; Le goût du bain réunissait au sein de Teau Nos jeunes corps épris de voluptés légères I
France, nous respirions dans toute sa douceur, L'air du pays natal, Fair de miel et de roses I Racine et Fénelon enchantaient notre cœur !
Mais le charme de vivre est fait de peu de chose.
54 PIEBRE CAMO
Matutenant, dans le port s'agitent les vaisseaux; Le eoJr va recouvrir les campagnes de France : Nous laisserons au fond des bois et des ruisseaux Notre jeunesse et notre heureuse insouciance !
{Le Jardin de la Sagesse,)
Né à Béziers,le le' novembre 1847, M. Léopold Dauphin a surtout écrit de la musique et des ouvrages didactiques, notamment, en collaboration avec Marmontel, le fameux solfège qui se trouve sur tous les pianos de débutants. C'est seulement «Q 1697 qu'il se décida, sur les instances de son ami Stéphane Ifeflarmé, à quitter un temps Tautel d'Euterpe pour celui de Polymnie. Son premier recueil, Raisins bleus et griSy parut précédé d'un « avant-dire » de son parrain, le poète d'Hérodiade. « Léopold Dauphin, expliquait laborieusement Mallarmé, ne traite la versification en tant que complément à son spécial don mélodique, ainsi que doit l'essayer tout compositeur aujourd'hui et produire une écriture spacieuse, discrète de livret : non, il ferme sur le vol des inspirations frémissantes, d'abord son piano, ou reploie le trop d'aile; et, usant de droits, avec plus de caresse dans le rythme qu'un autre ou la diaprure assortie mieux des timbres, victoire, innée, que nous obtenons après étude, vise directement au chant parlé, tel qu'une intégrité résulte ou poème pur : il dispose, souriant, des accords d'image très exacts et relatifs à l'émotion. » Ce qui signifie, si je ne m'abuse pas sur ce langage « ésotérique », que M. Dauphin, poète-musicien, a un instinct très sûr du rythme, un art original d'orchestrer les images et un sens mélodique varié du vers. La couverture de la plaquette était ornée d'un joli dessin dû aux deux filles du poète, Jane et Madeleine Dauphin, qui ont épousé, l'une, M. Franc Nohain, l'autre, M. Adolphe
Boschot, un musicographe distingué, auteur de très intéressants ouvrages sur Berlioz.
M. Léopold Dauphin a depuis publié quatre petits recueils de poèmes remarquables par l'invention rythmique. Il a collaboré au Progrès arlislique sous le pseudonyme de Pimpinelli, au Chat-Noir, à rErmitage, à la Vogue, au Penseur, etc.
BIBLIOGRAPHIE
Les oeuvres. — Raisins bleus et gris^ poésies, précédées d'un avant-dire de Stéphane Mallarmé. Paris, Vanier, 1897. — Couleur du Temps, poésies. Paris, Vanier, 1898. — Pipe au bec, suivi de les Fontaines du Bois- Joli, poésies, dessins par George Auriol. Paris, Vanier, 190O. — L'Ame de mon violon, poésies. Paris, Vanier, 1902. — Sourires de jadis, poésies. Paris, Messein, 1904. — Sainte-Geneviève de Paris, mystère en 4 parties et 12 tableaux, pour théâtre d'ombres, représenté pour la première fois sur la scène du Chat-Noir en 1892, avec des dessins de M. H. Rivière et de la musique de C. Blanc et L. Dauphin. Paris, Heugel. — Jean Garrigov, conte en prose, illustration de Léonce Petit. Delagrave. — Petite Anthologie des Maîtres de la musique. Paris, Armand Colin.
En préparation. — Mon Guignol, fantaisies d'humour lyrique dialoguées. — Simples rimes, poésies.
A CONSULTER. — Dcs étudcs sur l'œuvre de M. Dauphin ont été publiées par Stéphane Mallarmé, Charles Guérin, MM. Gustave Kahn et Henri de Régnier.
Métamorphoses ,
Veux-tu bien croasser moins haut
L'oraison des pendus, corbeau,
Et broyer leur chair sans querelles?
Tes croassements pleins d'horreur, Tes grands gestes de péroreur Glacent d'effroi les tourterelles.
Souviens-toi de l'heure où, comme elles Blanches et douces, ton vol blanc Ignorait la rouille du sang :
fev.
Dans l'azur alors sur tes ailes (Apollon aimant Coronis) Calme neigeait Targent des lys.
(Raisins bleus et gris.)
Comme des flûtes.
Les cloches près de la mer Ont une voix de prière Dominant le bruit amer De douceur particulière :
Leur vol sonore, au matin, Ondulation dolente, S'il plane vers le lointain C'est comme d'une aile lente ;
Et le mode étant majeur En plus l'exquise tendresse, Dans les voiles du pêcheur Comme un peu c'est l'allégresse.
L'espoir tinte ce même air Des cloches près de la mer.
(Raisins bleus et gris.)
Les Couronnes.
Comme les couronnes de mois de Marie Rondes sont nos rondes et le jasmin rit ;
Comme les couronnes des prix du mois d'août Nos rondes sont rondes aux lauriers qu'on coupe ;
Comme les couronnes de nos mariées Rondes sont nos rondes vers les orangers ;
Et comme couronnes d'immortelles d'or
Nos rondes sont rondes : la Tristesse est morte.
{fiaisins bleus et gris.)
Au Jardin de la cure.
Dans Tombre de l'église, au jardin de la cure
Qu'un mur bas treillage clôture.
Des poiriers en quenouille et d'autres en cordon Racontent joliment leur rêverie obscure Aux carrés des fraisiers, aux cloches des melons ;
Quelque rigole d'eau rieuse, vive et claire,
S'elTorce vainement de les distraire, Et môme le curé, sa messe dite enfin, S'il vient près du banc vert lire son bréviaire Ou cultiver ses plants, arrosoir, bêche en main ;
lis disent la douceur de leur bonheur tranquille
Dans le calme (oh, loin de la ville I) Do ce tout petit clos villageois, ce pendant Qu'alentour et sur eux la trame.se parfile Des carillons naïfs du vieux clocher chantant
Ou que, lent et meuglant par la proche montagne,
Le troupeau des vaches regagne L'étable où près du seuil rit le frais abreuvoir Et qu'aux chemins en pente et fleuris raccompagne Un doux son de clarine en allé vers le soir.
{Vers inédits,)
Pour y finir mes jours.
Simple afin que son charme à mes yeux mieux sourie. Pour y finir mes jours j'aimerais un abri Près d'un ruisselet clair longeant une prairie : On y serait conduit par un sentier fleuri.
Les branchages feuillus et l'ombre fraîche et douce De deux vieux marronniers s'étendraient près du toit Dont les tuiles grimpant sous de riantes mousses Couvriraient un étage à peine haut, étroit.
Des rosiers, lys, lilas, un gazon, une treille Où, sur un banc, j'irais lire des chants divins Et voir mûrir en août quelques grappes vermeilles Uniment orneraient mon tout petit jardin.
Mes rêves éloignés de nos vilaines proses, La voix d'une fontaine en bercerait l'azur Et d'avril, au verger, les pétales blancs-roses Sauraient en rajeunir le sourire encor pur.
L'âtre serait en fête où naonterait la flamme Ce pendant que, Thiver, causant des jours défunts Et de notre jeunesse, avec toi, chère femme, Nous en évoquerions aussi les doux parfums.
Mes enfants, mes amis, dans cet abri modeste Viendraient et tous partageraient notre bonheur : C'est la joie et l'amour que leur dirait mon geste. Puis, les voyant partir, l'ennui et la langueur.
Le ciel m'accorderait en outre cette grâce D'y pouvoir secourir les malheureux passants : Je mettrais du pain tendre en leur maigre besace, Nul d'eux ne frapperait à mon seuil vainement.
Et là, quoique vieille et lasse, ma pensée S'essaierait à voler vers de plus hauts sommets, Désireuse d'atteindre en sa noble envolée La Beauté dont je rêve et que toujours j'aimai.
[Vers inédits:
Dans la Chambre ensoleillée.
Comme un royal manteau d'hermine et de beauté
Quand la neige est si proche ! aux Alpes d'à côté,
Ailleurs quand c'est la brume et le froid qui demeurent
Faut-il que nous ayons ici de telles heures
Toutes d'enchantement, comme estivales, dis ?
Et jouissions ainsi d'un pareil paradis !...
Dans ce pays quel doux hiver I vois, c'est décembre,
Et le bon grand soleil dore toute la chambre :
Les meubles et les murs, rideaux blancs, clairs tapis,
Chantent comme en été chante l'or des épis,
Et, là, s'embellissant des parures d'un songe.
Dans la glace leur chant en écho se prolonge...
Par la fenêtre ouverte il entre une tiédeur
Et des mandariniers l'exquise et fine odeur !
Le ciel est tout azur, l'horizon sans nuage.
Et, non loin, sur la mer calme une voile nage
Qui mire dans le flot son rêve parfumé
De la senteur marine et du radoub aimé...
la sérénité de ces heures bénies Où des rayons vermeils vibrent les harmonies Pour charmer tout notre êtrel... Et c'est comme un
[bonheur Dont voudrait à quelqu'un rendre grâces le cœur. Mais dans mon âme aussi se mire un vague rêve Embaumé de douceur et qu'un Amour achève.
Un Amour qui jamais ne saurait être vain
Puisqu'il est fécondant, idéal et divin ;
Et même fût-il vain, inutile chimère,
Un Amour que je veux semblable à la prière
Du haut et vert palmier dont tu vois vers les cieux
Les palmes s'élever et glorifier Dieu.
. ( Vers inédits.)
EMMANUEL DELBOUSQUET
M. Emmanuel Delbousquet est né le 27 avril 1874, à Sos, arrondissement de Nérac (Lot-et-Garonne) en pays d'Albret, aux conflns des grandes landes de Gascogne et de TArmagnac.
« Mon père/nous écrit-il, est issu d'une vieille famille du Bas-Quercy : les de Fénelous, dont une branche fut, en 1848, appelée de Fénelous du Bosquet, ou plutôt, en dialecte quercinois ; Delbousquet, du nom de sa propriété. Mon grand-père paternel garda ce nom seul, après l'avoir longtemps accolé à celui de Fénelous. Ma mère est de souche mi-paysanne, mi-bourgeoise du pays landais. Dès mon enfance, au cours des déplacements de mon père, alors fonctionnaire, en Agenais, en Quercy, en Languedoc, j'ai ressenti une étrange souffrance à m'éloigner du pays natal. Plus tard, au petit séminaire de l'Esquile, à Toulouse, je fus en proie à des crises de nostalgie telles que je passais des heures, hypnotisé devant une carte de géographie où j'avais dessiné les limites naturelles de ma région. Les marges de mes livres étaient pleines d'esquisses de foréls de pins et de chénes-liège, de silhouettes de chevaux sur la bruyère. Le seul mot « lande » m'émouvait aux larmes. Adolescent, ce fut de même. Je coupai un jour, à l'aide d'un couteau, les traits du cheval qui devait m'emmener vers la station de chemin de fer, au sortir des grandes vacances. Ma sensibilité vraiment maladive, quand l'obsession du pays devenait intense, me valut de cruelles crises nerveuses. »
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Plus tard, cependant, il revint à Toulouse. C'est là que l'un des premiers, sans encore avoir lu Mistral et les félibres, il eut conscience d'une renaissance provinciale. Avec Marc Lafargue et Maurice Magre, il fonda les Essais de jeunes en 1^, à qui succédèrent une nouvelle série, en 1893, avec Henry Machart, Jean Viollis, J.-R. de Brousse, André Magre, Pierre Pouvillon, Raymond Marival, le cher disparu Charles Guérin; puis PEflort (1896-1902), Midi fédéral, où collaborèrent Emile Poiivilkm, Laurent Tailhade, Louis Xavier de Ricard, Jean Carrère, Charles Brun, etc. et enfin, plus tard, la Revue Provinciale (1901-1905),
Il se maria à Toulouse en 1895 et revint alors en Albret, pour n*en plus guère sortir. « J'y mène, ajoute-t-il, une vie de travail et de solitude. Aimant passionnément Je cheval et la chasse à courre, je passe des journées entières de l'automne et de l'hiver à galoper dans la contrée qui s'étend de l'ouest des rochers de TAgenais et des collines de l'Armagnac jusqu'à rOcéan. Je ne sais pas de plaisir plus vif que de suivre à cheval, au son du cor, une meute de chiens gascons sur la voie du lièvre, du sanglier, ou du renard à travers « pignadas », « dunes et combes ». »
M. Emmanuel Delbousquet a publié déjà plusieurs romans, entre autres le Mazareilh et VÉcarteur qui font pressentir en lui un maître du genre, mais il va publier très prochainement un volume de vers, le Chant de la Race. La plupart des poèmes que contient ce volume ont déjà paru dans diverses revues. Voici comment M. Marc Lafargue appréciait M. Emmanuel Delbousquet, poète : « Je le revois encore à dix-huit ans, nerveux, frémissant. Il porte dans ses regards une fiévreuse mélancolie. Il a en lui tous les germes du désordre intellectuel, c'est un anarchiste et un décadent, mais il a un amour qui le sauvera, celui de la terre : il est Landais... C'est elle, cette terre, qui met de l'ordre dans son esprit. Il reprend par sa belle vie le sens de la tradition : il s'éprend naturellement de Racine et de Chénier; il écrit d'admirables églogues d'une pureté classique; il devient tous les jours plus vigoureusement organisé... Perdu dans Paris, isolé de son milieu, qu'aurait fait Delbousquet? Certes, il n'aurait pas pu vivre. Il serait rentré chez lui, ou il serait mort. »
En plus des revues déjà citées ou des journaux, M. Emmanuel Delbousquet a encore collaboré à VAme latine, où furent publiés les Chants au bord du fleuve, qui le 1" mai 1907
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ont obtenu le premier prix Pujol (600 fr.) à l'Académie des jeux floraux de Toulouse, à la Revue de PûriSy au Journal, au Télégramme, et collabore régulièrement deux fois par mois à la France de Bordeaux et du Sud-Ouest.
Œuvres. ~ En les Landes, plaquette de vers. Toulouse, Bibliothèque de l'Effort, 1892 (épuisée). — Le Mazaretl/i, roman de mœurs et paysages landais. Paris, OUendorff, 1902. — Margot, roman. Toulouse, Société provinciale d'éditions, 1903. — L'Écarteur, roman. Paris, OUendorff, 1904.
En préparation. — - Le Chant de la Race, poèmes. — Miguette de Cante-Cigale, roman (paru dans la Revue de Paris du 1" et 15 avril, i" mai 1907). — Le Muletier, roman. — Le Reflet, roman. — En Gascogne, nouvelles.
A CONSULTER. — MaTC Lafargue, les Poètes du Midi; Revue provinciale, septembre 1902.— Rémo, Chronique, « la Dépêche », 12 octobre- 1903. Armand Praviel, l'Ame française, l'Ame latine, janvier 1904. — Emile Pouvillon, Chronique, « la Dépêche »», 13 juin 1904. — Henry Cellerier, Emmanuel Delbousque, « Revue périgourdine », mars 1905. — J.-R. de Brousse, Un Poète méridional, « la Revue méridionale », janvier 1905. — G. Le Cardonnel et Charles Vellay, la Littérature contemporaine. Paris, Société du Mercure de France, 1906. — Albert Grimaud, la Race et le Terroir. Cahors, Petite Bibliothèque provinciale, 1903. — Walch, Anthologie des poètes français. Paris, Delagrave, 1906. — Georges Casella et Ernest Gaubert, la Nouvelle Littérature, Paris, Sansot et C»*, 1906.
Le Chant natal.
Entre les monts, le fleuve et Tatlantique mer, De la Garonne jusqu'au pied des Pyrénées, S'étend le grand pays aux horizons déserts :
La Lande de Gascogne où ma chanson est née.
Enfant, j'ai bu l'azur éclatant et le vin
D'une colline d'or qu'entourent les bois sombres,
Comme un autre océan de sables et de pins,
D'où Ton voit les hauts pics neigeux surgir de Tombre.
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Douceur de Tair natal que Ton respire à flots Sur la bruyère en fleur qui empourpre la plaine... Matins où Ton chevauche, ivre au vent du galop, Dont le rythme bat fort au fond de chaque veine !...
Forêts de chênes-liège aux arceaux réguliers, Couleur d'argent verdi sous Tardente lumière, Çui baigne les ajoncs et les glauques fougères Où leur tronc d'ocre rouge érige des piliers;
Étangs aux verts roseaux et que les hautes dunes Séparent de la mer, espaces d'eau sans fin Flamboyants au soleil et blanchis sous la lune... Au ras de l'horizon immense et noir des pins;
Quand le soir brûle au fond des pignadas antiques Dont les entailles d'or étincellent aux flancs, Quand des bœufs, attelés à de grands chars rustiques, Passent, coiffés de peaux, vêtus de longs draps blancs,
Et que les bouviers bruns appuyés sur leur pique Chantent avec lenteur un vieil air d'autrefois, — Mon cœur triste est gonflé de poèmes épiques Et les ombres des dieux s'éveillent à ma voix...
Car je me sens ton fils, o Lande maternelle ! Conscient de ta force et de l'âpre beauté De ta race subtile, altière et sensuelle.
Dont l'ardeur est pareille au soleil de Tété.
Je sais que j'ai puisé dans ton sein cette sève
Qui nourrit de clarté vibrante mon cerveau
Et transforme en idée éclatante le rêve
Que me versent ton ciel et tes bois toujours beaux.
Une ivresse me vient d'y vivre solitaire, — Avec l'orgueil amer de n'être pas compris
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Et de porter en moi l'âme de cette terre, Poète que nul rêve humain ne désaltère
Hors des grands horizons qui ferment mon pays...
{Le Chant de la Race,\
La Nostalgie du soir d'automne.
Dans cette ville aux briques d'or, sous l'azur tiède^ Le long du fleuve et des jardins de lauriers noirs. Le nostalgique amour du ciel natal m'obsède Que laisse aux cœurs déçus le long soleil du soir..»
Je revois, par delà les couchants magnifiques, La Lande aux horizons déserts comme les cieux Et ses sombres forêts de pins hiératiques Dont la tristesse a mis un rêve dans mes yeux ;
Ses plateaux de tuf noir ceints de rouges calcaires. Ses mornes sables blancs où la lune blêmit Les grands bras décharnés des sûrriers solitaires Sur les étangs d'eau, noire à jamais endormis...
Je revois ce pays parmi les vives flammes De Tâtre où saigne encor la pourpre des tisons Comme le sang du soir au pli des hautes lames Que figure la brande emplissant l'horizon.
J'aime rêver ainsi, sans la clarté des lampes, Avec de l'ombre autour de moi, quand, sous mes yeux> Chante la flamme ailée où mes rêves se trempent. Comme dans la lueur éclatante des cieux,
Passent de grands oiseaux, d'un vol mélancolique Qui, sur le soir d'automne, en présageant l'hiver, S'enfoncent dans la nuit où le soleil oblique Vers un pays lointain de grands bois toujours verts»
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Ainsi mon cœur épris d'un unique voyage Évoque, chaque soir, à la mort du soleil, Une rase bruyère, où, sur un marécage, Entre les troncs des pins luit un éclat vermeil...
[Le Chant de la Bace,)
L'Écartcur.
