LE SACHET

Les bois dorment, là-bas, sous leur mante aux plis lomrüs; Le soir tombe; et le ciel s’affaisse en neiges lentes; Et, dans la bonne paix des blancheurs somnolentes,

La Vierge s'est blottie aux tiédeurs du velours.

Elle rêve, et tressaille aux frissons des veilleuses Qui font courir aux murs leur fantome léger; "fi Tout l’essaim blanc des souvenirs semble neiger | En ses yeux éblouis de candeurs merveilleuses.

Et toujours chante en elle un page de satin, Qui, doucement, s'éplore en promesses câlines ; — Car, dans l'ombre, oublié parmi des mousselines, | L'âme des printemps morts fuit d’un sachet lointain.

(Les Vierges.)