VIRGILE

Il avait renvoyé son esclave encor ivre,

Afin de n'avoir pas à le punir demain,

Et seul il demeurait, son front nu dans sa main, Grave devant la nuit, triste, un peu las de vivre.

La fête de Faunus Latin, maître des champs, Allumaiït sur les prés obscurs de grands feux d'herbes, Et, par moments, un char qui rentrait lourd de gerbes Roulait dans l'ombre, plein de flûtes et de chants.

Et, mélant à l'écho leurs notes incertaines,

Au camp proche sonnaient les nocturnes buccins,

Et les tièdes jets d'eau pleuraient dans les bassins, iles bœufs mugissaient dan les fermes lointaines. Sous le vigne éclairée aux pampres transparents,

11 méditait, son doigt maigri contre sa tempe,

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