LA GRAND’'MÈRE

Ma petite Jeannette est morte

En son lit grand comme un berceau; Voilà sa chambre où son cerceau Pend encor derrière la ports.

522 . ANTHOLOGIE DES POÈTES FRANÇAIS Et voici son tablier bleu Pour porter du grain à ses bêtes,

Son beau chapeau des jours de fête, Son manteau gris pour quand il pleut,

Puis sa bonne Vierge Marie,

— Une rose sur chaque pied, — Son dé, ses ciseaux, son papier, Sa laine et sa tapisserie.

Avant sa soupe, au soir tombant, Les jeux finis, les fleurs coupées, Elle cousait pour ses poupées, Assise sur son petit banc,

Ou bien épelait sans tapage,

Tout haut, pour ne point bredouiller, Et le rond de son doigt mouillé Marquait l’angle de chaque page.

Je la trouvais, au jour levant, Telle qu’au soir je l'avais mise, Roulée en sa longue chemise Comme un petit paquet vivant.

O ma Jeannette, ma Jeannette,

Qui, s’éveillant, disais : « Coucou »

Et, grimpant bien vite à mon cou, Faisais chavirer mes lunettes!

Nous nous en allions promener,

Sa menotte en ma main blottie, Mais, maintenant qu’elle est partie, Je vais mourir, vous comprenez,

Jamais, bien sûr, le temps n’efface Un chagrin comme celui-là!

Puisque mon enfant s’en alla, — Que voulez-vous donc que je fasse ?

Dans le pré des coquelicots, — Rousse, châtaine, brune ou blonde, — Les fillettes dansaient la ronde,

Et je tricotais mon tricot.

GABRIEL NIGOND 523

Coquelicot, pervencne et mauv Au premier tour, faut s’embras Au deuxième tour, faut passer, Au troisième tour, on se sauvel

« C'était un sire de Bordeaux, Époux d’une reine Eglantine. »

Ses petits bas sur sa bottine, Son chapeau flottant sur/son dos,

Elle se sauvait, ma Jeannette, Ma mignonne aux cheveux dorés Son rire tintait sur les prés Comme une argentine sonnette.

Puis, dès qu’on la voulait saisir, Elle m’appelait à son aide.

Je sentais son cœur d'oiseau tiède Battre de crainte et de plaisir.

Le soleil a tari la source

Et desséché le vert roseau,

O pauvre petit cœur d'oiseau Qui s’est arrêté dans sa course!

De mes vieilles mains j'ai planté Des fleurs sur elle, au cimetière; Sa tombe embaume, tout entière, Sous les lis et les roses-thé,

Mais je m’en reviens, je pénètre

Dans sa chambre claire, en tremblant, Je revois le banc de bois blanc,

En place, contre la fenêtre.

Je voudrais pleurer, pas moyen!

O mon Dieu, des douleurs pareilles!

Les enfants et les bonnes vieilles Ensemble s'accordent si bien!

Daignez, mon Dieu, daignez m'entendrel Je n'ai plus à vivre, à présent,

Je suis seule, à quatre-vingts ans,

Et me sens si lasse d'attendre!

(Novembre.)