LA TRISTESSE DES BŒUFS

À l'heure où l’Angélus tinte au clocher du bourg, Dans la rose clarté de l’aube qui se lève,

Accouplés sous le joug, les grands bœufs de labour

Sont partis vers la plaine en ruminant leur rêve. ra

Ils ont quitté l’étable où, blottis dans un coin, Ils reposaient la nuit sur la litière fraîche, Remâchant, l'œil mi-clos, la paille, le sainfoin Et le trèfle odorant qui parfumait leur crèche.

Une écume visqueuse argente leurs naseaux,

Et ce n’est pas le froid, mais les hommes, qu'ils craignent, Car ceux-ci sont pour eux de féroces bourreaux | Trouant leurs flancs velus de piqûres qui saignent.

Renâclant sous l’effort, à travers les guérets, à Où la ronce s’agrippe à leurs jambes cagneuses, “ Ils marchent d’un pas lourd, le cœur plein de regrets, « Dans la morne torpeur des campagnos brumeuses.

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Et, tout le long du jour, fourbus, exténués,

Et le corps grelottant sous la cinglante averse, Sur les sillons gluants de roches ohbstrués

Îls trainent sans broncher la charrue ou la herse,

Maintenant le vent frais caresse les buissons, Tandis qu’au firmament s'éteignent les étoiles, Et sur la glèbe grise où courent des frissons Le nocturne brouillard laisse traîner ses voiles.

À l'horizon lointain, derrière le coteau, Le soleil apparaît avec sa face pâle,

Et se cache frileux, sous un épais rideau

. De nuages teintés de turquoise et d’opale.

Tout s’éveille autour d'eux; sur un saule ébranché# Une mésange bleue a salué l'aurore,

Et voici le bouvier, sur l’araire penché,

Qui leur chante un refrain langoureux et sonore.

Sa rustique chanson évoque le printemps

Et les sources d'argent gazouillant sous les mousses, Les aulnes inclinés sur le bord des étangs

Et baignant dans les eaux leurs verdoyantes pousses.

Et les grands bœufs pensifs tressaillent à sa voix, Ralentissant encor leur indolente allure,

Comme s'ils entendaient monter du fond des bois Le doux chuchotement des nids sous la ramure.

Il leur semble revoir les vallons et les prés, Et les seigles menus aux frissonnantes houles; La treille festonnant de ses pampres dorés La blanche métairie où l’on vit loin des foules,

Mais quand le chant s'éteint aux lèvres du bouvier, La tristesse envahit l’âme des bonnes bêtes,

Qui s’arrêtent soudain au milieu du sentier, Cependant que le joug est plus lourd à leurs têtes,

Or, serrant l’aiguillon dans son robuste poing,

Le bouvier crie : «Allons, Rougeaud! Brichet! En route Hâtons-nous, mes mignons, voici le jour qui point! » Et les pleurs de la nuit s’épanchent goutte à gouttel

Et, comme s'ils songeaient vraiment à s’insurger, Promenant autour d'eux leurs regards nostalgiques

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Les grands bœufs restent là, farouches, sans beuger

Et lancent vers le ciel des beuglements tragiques.

Mais bientôt on les voit repartir, le front bas,

Une fauve lueur éclairant leurs yeux mornes.

Car ils rêvent toujours aux folâtres ébats

Des oiseaux qui venaient se poser sur leurs cornes.