BRUMAIRE

Qui n’a senti le charme de l’automne?

Qui n’a goûté l'attrait de sa pâleur?

Le ciel est gris, la mer au loin moutonne :

Le cœur s’emplit d'une douce douleur.

Le jour entier semble un long crépuscule:

Dans l’air en pleurs, les arbres nus sont noirs? Sous le toit bas un feu de fagots brûle:

Un brouillard flotte autour des vieux manoirs.

Les champs ont pris des teintes sépulcrales.

Près de l’étable où sont les animaux,

Une fumée aux légères spirales

Lentement monte entre les fins rameaux.

C'est un sommeil où l’on promène un rêve:

C'est un parfum d’ancienne fenaison ; Dans la tristesse un souvenir se lève, Comme dans l’ombre un astre à l'horizon.

\ ï | 1 \ 1 Ÿ 32" ANTHOLOGIE DES POXTES FRANCAIS

On n'entend plus le eri de Fhirondellel!

La sève a peur sous le froid qui la mord; ® Tout fait silence; et, seul, l'amour fidéle

Chante et fleurit au souffle de la mort.

4 (Les Pommiers en fleur.)

EN MÉMOIRE D'UN ENFANT ï !

Ce qui nous émeut tant devant le mal d’un autre, Est-ce nn pressentiment qu’il deviendra le nôtre;

Et l’homme, en son prochain, ne plaint-il donc si fort Que lui-même, ou l’image exacte de son sort?

Pitié naïve! — Un jour, dans mon passé prospère (Comme ce jour est loin!), je vis pleurer un père Qui, le front nu, suivait, pâle, un petit cercueil;

Et jusqu’au fond de moi pénétra tout le deuil

Qu'il traînait sous le ciel; et toute sa souffrance

Vint assaillir mon cœur, alors fou d'espérance.

« Quoi? mort, son seul enfant! » Hélas! je devais bien, Dès cet instant, prévoir qu'on me prendrait le mien.

Le soir, après avoir veillé tard sur un livre,

Quand ma lampe charbonne en son cercle de cuivre, Quand, au loin, dans Paris silencieux et noir, 1 L'écho des derniers pas meurt le long du trottoir, 4 Je sors de mon travail fiévreux, comme d’un rêve. | Je dégage mon front de mes mains ; je me lève | Péniblement, les yeux obscurcis, l'esprit las.

À travers ma langueur minuit sonne son glas;

Il faut se reposer, c’est l'heure coutumière.

Je pousse le fauteuil, j emporte la lumière

Et je gagne la chambre à coucher. Mais devant La pièce où sommeillait naguère notre enfant;

Je crains (c’est un retour de l’ancienne habitude), Je crains, dans ce silence et cette solitude,

De faire trop de bruit. Je marche à petits pas,

ÉMILER BLÉMONT

Sur la pointe du pied, tout doucement, tout bas: Et je m'arrête court, en suspens, immobile,

Dès que le parquet craque en la maison tranquille. — Comme si nous l’avions toujours là! Comme si, Notre fragile espoir, notre tendre souci, Notre bel enfant rose, en attendant l'aurore, Dans les blancheurs de son berceau dormait encore

(L'Ame étoilée.)