A LA LUNE

Catafalqne d'argent de races en poussière, Je ne puis contempler ta blancheur gans effroi.

O june, globe éteint d’où rayonne le froid, Tu fais luire à nos yeux la mort de la matière.

LUCIEN PATÉ 457

Jadis, quand tu brillais de ta propre lumière, Ton front, qui maintenant tantôt croît et décroît, Montait sur l'horizon, rival dé l’astre-roi : Devant toi l'aigle même abaïssait sa paupière.

Notre terre était belle avec ses deux flambeaux. Ton sort nous dit le nôtre, à soleil des tombéaux, Spectre d’un monde, errant à travers la nuit mornel!

Mais quel sombre*pouvoir arme le bras caché Qui nous force à traîner, dans l’espace sans borne, Ce satellite mort à nos flancs attaché?

(Poésies.)