TRISTESSE DE SEPTEMBRE

Quand le vent automnal sonne le deuil des cliônes,

Je sens en moi, non le regret du clair été,

Mais l'ineffable horreur des floraisons prochaines.

C'est par l'avril futur que je suis attristé ; Et je plains les forêts puissantes, condamnées A verdir tous les ans pendant l'éternité.

Car, depuis des milliers innombrables d'années, Ce sont des blés pareils et de pareilles fleurs, Invariablement écloses et fanées ;

Ce sont les mêmes vents susurrants ou hurleurs, La même odeur parmi les herbes reverdies, Et'les mêmes baisers et les mêmes douleurs.

Maintenant les forêts vont s'endormir, raidies