ANGE

Quelqu'un ici s'est endormi.

Dans le matin léger, parmi les dômes des yeuses,

il repose, innocent et las, sur l'herbe heureuse.

ALBERT MOCKEL 465

et l'ombre, à peine mouvante sur lui,

autour de son sommeil prolonge un peu de nuit.

Quel est-il, cet enfant apparu tout à coup?

Un seul de vous sait-il ici

d'où vient ce blanc voyageur juvénile

qui s'est arrêté parmi nous?

Est-il parti des mers au loin, où sont les îles,

ou là-bas, des forêts? ou des plaines stériles

dont nul, jamais, n'a sondé l'étendue ?

Il est blanc; il est nu. Toutes les pierres de la route n'ont pas blessé ses pieds ni meurtri ses genoux; il y a sur son front quelque chose que l'on redoute... D'où vient-il, avec sa parure de beauté, lui qui s'est arrêté parmi nous?

Sa chevelure s'est répandue

comme une vague de clarté ;

sa main reclose tient une fleur inconnue,

et toute sa candeur enchantée

est comme une image des nues

que l'eau mirante redouble en elle...

Frères, gardons qu'il ne s'éveille!

Mais quelle est, diaphane et frêle,

Cette neige qui tremble, qui étincelle

à son flanc, et l'ensevelit?

et ce rayonnement étrange

comme une robe scintillante et blanche

qui 1 enveloppe de ses plis ?

0 frères! j'ai vu... c'est une aile...

et voici la forme immortelle d'un Ange,

Dans le matin léger, parmi les ombres des yeuses,

l'errant céleste de l'azur

a clos ses ailes mystérieuses :

un Ange ici s'est endormi.

Rien n'agite la transparence

de l'œil limpide, immobile et pur :

pas une feuille ne frémit...

un Ange ici s'est endormi.

Quel calme sans fin! Quel silence!

D'où vient-il, d'où vient-il, tombé parmi nous.'

S'est-il dressé, faible et frêle ennemi,

devant Celui qui frappe et nous veut à genoux?

ou tandis qu'il perçait les monstres de sa lance,

peut-être, un jour d'aveugle vaillance,

son aile a-t-elle frôlé la Mort?

Mais non, sa bouche est souriante; il dort;

il repose dans le silence.

Oh! parlons bas! laissons le dôme frais de l'ombre

prolonger l'heure de son sommeil.

Peut-être que son âme éprise de l'espace,

mais humaine et douce encore, était lasse

de hanter la splendeur aride de l'éther

et ce vide sans fin ravagé de soleil...

Son cœur un jour fut triste, et son âme plus faible; et lentement parmi les clartés immortelles errant sans but, le front trop lourd, il a fermé ses yeux au vertige d'amour, et gardant à son flanc la honte de ses ailes il est descendu se poser sur la terre.

Éloignons-nous, Ne troublons pas ce blanc mystère. Il était triste et las. Qu'après le lourd sommeil nul regard étranger ne pèse à son remords.

Car bientôt, à l'instant indigné du réveil, il lèvera vers le soleil , son front d'enfant douloureux qui s'étonne... Tout à coup, déployant l'irrésistible essor, son vol retentira dans l'azur qu'il dévore, et vierge, avec un cri surnaturel et clair, en un songe de feu dont s'embrasent les ombres, il s'évanouira dans l'infinie aurore tel qu'un éclatant météore par le vide des intermondes.

{C la rie s.)

ALBERT MOCKEL 467