MISÈRE

Lèvent rabat sur nous les brouillards de l'usine, Tout craque au tournoiement sinistre des marteaux. Le soleil se refuse à luire aux liôpitaui, Epouvanté du cri des femmes en gésine.

La maladie, active à tendre ses réseaux,

De mansarde en mansarde obstinément chemine.

La prostitution au masque de famine

Traîne à ses pieds meurtris la lange des ruisseaux.

Gomme un bétail qu'on pousse aux abattoirs, en ville, Tout ruisselant de pluie, un régiment défile; Une rosse s'abat sur les pavés glissants;

Le juge continue à sévir au prétoire,

Et le Crucifié, tordant ses bras d'ivoire,

Crie à tous : « On condamne ici les innocents ! »

[La Couronne des Jours.)

ERNEST RATNAUD 475