SIESTE

Le ciel est d'un bleu de soie, Et la vague est d'outremer.

Le clair soleil qui flamboie Danse en flammes sur la mer.

C'est ici que meurt la ville Et ce qu'elle fait de bruit; Le sol craque et l'herbe cuit Sur la route au loin tranquille.

Le feu captif des lilas Et des roses cramoisies Illumine les villas Gloses, sous leurs jalousies.

A l'horizon incertain, Une fumée égarée Atteste un bateau lointain, Dans la lumière dorée.

Je n'entends, sous mon rideau Frissonnant, que la clochette D'un voiturier qui s'arrête De porte en porte, au Prado.

C'est une torpeur heureuse D'où je ne puis m'arracher; Une suite de rochers Flotte en brume vaporeuse;

Un goût d'écume et de chaux, De limon, d'algue marine, Se rejoint, dans ma narine, Aux relents du sable chaud;

En même temps que m'arrive Une odeur d'ail potager Unie à la maladive Odeur des fleurs d'oranger.

Et ma pensée est bercée Par l'incessant clapotis

l76 ANTHOLOGIE DES POETES FRANÇAIS

Que les eaux, des eaux pressées, Font contre les pilotis.

Une douce griserie S'empare de mon cerveau, Je laisse ma rêverie Dévider son écheveau,

Tandis que, dans le silence, Suivant le déroulement De la houle, obstinément, Une barque se balance.