FANTAISIE TRISTE

r bruinait... L'iemps était gris, On n'voyait pus l'ciel... L'atmosphère, Semblant suer au-d'ssus d'Paris, Tombait en bué' su' la terre.

r soufflait quéqu' chose... on a'sait d'où ;

C'était ni du vent, ni d'Ia bise,

Ca glissait entre l'col et l'cou

Et ça glaçait sous not' chemise.

Nous marchions d'yant nous, dans l'brouillard,

On distinguait des gens maussades.

Nous, nous suivions un corbillard

Emportant l'un d'nos camarades.

Bon Dieu! qu'ça faisait froid dans l'dosl Et pis c'est qu'on n'allait pas vite; La moeir se figeait dans les os, Ca puait l'rhume et la bronchite.

Dans l'air y avait pas un moineau, Pas un pinson, pas un' colombe, Le long des pierr' i' coulait d'I'eau, Et ces pierr's-là... c'était sa tombe.

Et je m'disais, pensant à lui Qu'i "avais vu rire au mois d'septembre : « Bon Dieu! qu'il aura froid c'tte nuit! C'est triste d'mourir en décembre. »

J'ai toujours aimé l'bourguignon, r m'sourit chaqu' foisqu'i' s'allume; J'voudrais pas avoir le guignon D'm'en aller par un jour de brume.

Quand on s'est connu l'teint vermeil, Riant, chantant, vidant son verre, On aim' ben un rayon d'soleil...

Le jour ousqu'on vous porte en terre.

[Dans la Rue.)

ARISTIDE BRUANT