LES FRISSONS

De la tourterelle au crapaud.

De la chevelure au drapeau,

A fleur d'eau comme à fleur de peau,

Les frissons courent :

Les uns furtifs et passagers.

Imperceptibles ou légers, Et d'autres lourds et prolongés

Qui vous labourent.

Le vent par les temps bruns ou clairs Engendre des frissons amers

Qu'il fait passer du fond des mers

Au bout des voiles ; Et tout frissonne, terre et cieux, L'homme triste et l'enfant joyeux, Et les pucelles dont les yeux

Sont des étoiles;

Ils rendent plus doux, plus tremblés, Les aveux des amants troublés; Ils s'éparpillent dans les blés

Et les ramures ; Ils vont orageux ou follets De la montagne aux ruisselets, Et sont les frères des reflets

Et des murmures.

Dans la femme où nous entassons Tant d'amour et tant de soupçons, Dans la femme tout est frissons :

L'âme et la robe!

Ob! celui qu'on voudrait saisir!

Mais à peine au gré du désir A-t-il évoqué le plaisir,

Qu'il se dérobe!

Il en est un pur et calmant, C'est le frisson du dévoûment Par qui l'âme est secrètement

Récompensée; Un frisson gai naît de l'espoir, Un frisson grave du devoir ; Mais la Peur est le frisson noir

De la pensée :

La Peur qui met dans les chemins Des personnages surhumains, La Peur aux invisibles mains,

Qui revêt l'arbre D'une carcasse ou d'un linceul; Qui fait trembler comme un aïeul, Et qui vous rend, quand on est seul.

Blanc comme un marbre.

D'où vient que parfois, tout à coup, L'angoisse te serre le cou?

Quel problème insoluble et fou

Te bouleverse.

Toi que la science a jauni, Vieil athée âpre et racorni ?

— a C'est le frisson de l'inûni

Qui me traverse! »

Le strident quintessencié, Edgar Poe, net comme l'acier, Dégage un frisson de sorcier

Qui vous envoûte !

Delacroix donne à ce qu'il peint Un frisson d'if et de sapin, Et la musique de Chopin

Frissonne toute.

Les anémiques , les fiévreux Et les poitrinaires cireux, Automates cadavéreux

A la voix trouble, Tous attendent avec effroi Le retour de ce frisson froid Et monotone qui décroît

Et qui redouble.

Ils font grelotter sans répit La Misère au front décrépit, Celle qui rôde et se tapit

Blafarde et maigre, Sans gîte et n'ayant pour l'hiver Qu'un pauvre petit châle vert Qui se tortille comme un ver

Sous la bise aigre.

Frisson de vie et de santé, De jeunesse et de liberté, Frisson d'aurore et de beauté

Sans amertume; Et puis, frisson du mal qui mord.

Frisson du doute et du remord, Et frisson final de la mort Qui nous consume !

{Les Névroses.)