CE QUE CHANTE LA HOUILLE
Variation : Mais n'est-il pas ailleurs, loin, làbas, d'autres êtres que Paris sait tuer i longue portée?
Voici, par un jour de grésil Que novembre teignait de rouille, Ce que, vivante sur son gril, Me chanta tristement la Houille.
— « Je suis la terrible Forêt, La noire Silva souterraine, Qu'un inexorable décret Sous le sol ténébreux enchaîne.
(( Je suis le Bois, enseveli Dans l'argile ou la roche dure, Tordant au tréfonds de l'oubli Mes mornes rameaux sans verdure.
« J'ai pleuré souvent mes oiseaux.
Et je pleure encor mes nuages!
Je voudrais voir quelques roseaux Parmi mes obscurs paysages!
« Je possédais aussi des fleurs Avant le déluge, et des mousses
EMILE GOUDEAU 87
La pluie avivait mes pâleurs, Et le soleil mes teintes rousses.
« Or, des désastres surhumains Me précipitèrent au gouffre, Et, comme fleurs sur mes chemins, Je n'ai plus que des fleurs de soufre. « Qu'est devenu le Midi fou ?...
C'est l'éternel Minuit qui sonne!
L'haleine atroce du grisou Remplace la brise d'automne.
« L'ennui fantastique et géant Berce une atmosphère énervante :
C'est, dans l'empire du Néant, Le domaine de l'Epouvante.
« Mais, comme j'ai bu du soleil Au temps de mes primes années, Comme je garde en mon sommeil D'antiques lumières fanées,
« Vous venez, durs conquistadors, Ravir la flamme de ma veine :
Les pins défunts, les cèdres morts, Et le noir cadavre du chêne.
a Se sevrant de lumière et d'air Pour boire mes lourdes ténèbres, Des esclaves dans mon enfer Descendent, bûcherons funèbres.
« Moi, je les garde sur mon flanc
Dans mes larges bras de momie;
Je hume et digère le sang
De cette humanité blémie.
« Parfois, un soir, — c'est soir toujours
Dans mes clairières, ces noirières, —
Le grisou souffle au carrefour
Et les couche sur mes ornières.
« Parfois, pauvres êtres pâlis
Sous mes baisers d'amour sans terme.
Je m'ouvre... et les ensevelis
Dans mon ventre qui se referme.
« Je moissonne mes moissonneurs, Os et nerfs, tête, et cœur, et foie!
C'est donc bien le sang des mineurs Qui fait que ton âtre rougeoie.
« Ta cheminée est un cercueil Où se tord quelque humaine gangue^ Et chaque étincelle est un œil.
Et toute flamme est une langue.
« Et, triturée en mes caveaux, C'est cette humaine chair glacée Qui chasse l'hiver des cerveaux Et vient réchauffer ta pensée... »
Ainsi, par un jour de grésil Que novembre teignait de rouille, Chanta, vivante sur son gril, La Forêt fossile, la Houille.
Et je songeais aux gnomes noirs Qui descendent loin des solstices, Afin que Paris, tous les soirs, Danse sous des soleils factices.
[Chansons de Paris et d'ailleurs.)
