L'ÉMIGRATION DU SOLEIL
On put lire dans les feuilles publiques : « Il neige en Provence ! ! ! »
On lut dans les petites Revues : « L'heure vient où le soleil norvégien d'Ibsen va remplacer la latinité éteinte. »
On lut enfin dans une interview que M. Emile Zola, renonçant au Midi natal, déclare avoir vu le journon pointen Provence, mais rue Saint-Joseph, près des Halles centrales. 0 ventre de Paris !
A ces nouvelles, le Midi se leva et manifesta sa douleur par des strophes pleines à'assent.
Le Soleil s'est lassé d'habiter le Midi!
Il se cherche un passage au nord de la Norvège,
Et va ragaillardir la virginale neige
En donnant des ardeurs au Pôle défroidi.
Le Soleil s'est lassé du Midi, sa famille!!
Avec quelque Grande Ourse il court le guilledou.
EMILE GOUDEAU 89
Déjà, fier de suer, le Lapon devient fou : Il démolit sa hutte et plante une charmille.
Le bouleau lymphatique a des sursauts nerveux; Le sapin, avivé par la lumière active, Sent, parmi ses rameaux, s'épanouir l'olive, Et les cigales d'or chantent dans ses cheveux.
Tout tigré de rayons, le renne prend le rôle Que le zèbre perclus abandonne en toussant; Le pingouin, amateur du gel, au sud descend, Tandis que la Tarasque émigré vers le Pôle.
Au Spitzberg, doux rivage où fleurit l'oranger, Le soupir de la femme et le parfum des palmes, Sous des cieux alanguis et logiquement calmes. Dans un baiser d'amour accueillent l'étranger.
Coiffé d'un fier chapeau de paille de Finlande,
L'Esquimau se pavane en souple veston clair :
A qui lui dit : « Bagasse ! « il répond : « Troun dé l'air î
Tout en fumant les blonds havanes de l'Islande.
L'ardente Samoyède aime la soupe à l'ail
Et boit le vin sucré de la Nouvelle-Zemble;
Ainsi qu'un papillon, sur son visage tremble
La dépouille d'un paon montée en éventail...
Telle est l'anomalie où le Soleil nous plonge,
Désertant son pays autrefois bien-aimé,
Jetant l'août en mars, et le décembre en mai,
Et changeant le printemps de Provence en mensonge.
Plus de midi parmi les nuages croulants! Déjà des icebergs ont remonté le Rhône; Au centre du Paillon le Maëlstrom a son trône, Et sur la Canebière on chasse les ours blancs. Quand nous reviendra-t-il, ce Soleil, sainte flamme, Rendre à nos yeux latins les sourires moqueurs, Et chanter la chanson éternelle à nos cœurs ? Cadavres ambulants! qu'il rallume notre âme!...
Mais, s'il ne revient pas, le céleste fuyard. S'il s'obstine à courir la Suède et la Baltique, S'il ne rentre au bercail de son zodiaque antique, Le Midi lèvera contre lui l'étendard.
90 ANTHOLOGIE DES POÎiTES FRANÇAIS
D'un côté d'Artagnan, et Tartarin de l'autre, Au solstice prochain brandiront leur acier; Et l'Hercule Marseille ira jusqu'au glacier Où notre enfant prodigue et rebelle se vautre.
Té! qu'il le sache donc, notre grand fils vermeil : Nous, les Gascons et les Provençaux, race d'aigles, Lois de Kepler en mains, nous serions dans les règles, En flanquant un conseil judiciaire au Soleil.
[Chansons de Paris et d'ailleurs.)
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PAUL HÀA&
BiBLioaRAPniE. — Le Livre d'un inconnu, publié sans nom d'auteur (Lemerre, Paris, 1879).
M. Paul Haaîç, professeur à l'Ecole polytechnique et à l'Ecole des Ponts et Chaussées, né à Paris le lOjanvier 1843, a publié on 1879 un recueil de vers intitulé : Le Livre d'un inconnu. « L'auteur do ce petit volume, nous écrit spirituellement M. Paul. Haag, semble avoir vécu à Paris pendant les années qui suivirent la guerre de 1870. On ne sait pas au juste ce qu'il est devenu. Quelques-uns cependant prétendent le reconnaître dans un ingénieur qui existe encore; mais comme cet ingénieur n'a publié depuis lors que des ouvrages techniques ou scientifiques, son identité avec le poète de 1879 paraît des plus douteuses. Je puis toutefois vous adresser, en le certiliant authentique, l'autographe ci-joint qui reproduit quelques vers restés inédits et écrits par le poète à l'époque de la publication de son volume... »
Théodore de Banville écrivait dès 1879 dans sa Préface : « Le Livre d'un inconnu est un volume de vers très remarquable par la sincérité des impressions, par la subtile oxquisité de la forme, par la justesse des mots et par une sorte de très mystérieuse et délicate pudeur qui fait que l'auteur se refuse absolument à tous les effets connus et certains... Ce livre répond au véritable idéal actuel. Le poète s'y montre réaliste dans le beau sens du mot, et il est facile de voir que toutes ses descriptions sont vues, que tous les sentiments qu'il exprime ont été éprouvés et non supposés. » Les amis des lettres françaises ne peuvent que regretter que ce volume n'ait point été suivi d'autres.
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