MA CHERE, NOUS IRONS AUX DERNIERS SOIRS D'AUTOMNE

Ma chère, nous irons aux derniers soirs d'automne Voir fleurir dans les bois la tardive anémone, Les chrysanthèmes d'or émailler les jardins. Et les grappes déjà trop mûres des raisins Et par les premiers froids légèrement ridées Pendre aux rameaux brunis des treilles dénudées! Nous irons, nous suivrons les détours du chemin Où la première fois ma main pressa ta main ; Nous verrons au penchant des collines prochaines L'or des grands peupliers et la rouille des chênes, Et tout nous parlera d'automne et de départ. Au ciel, ainsi qu'un rouge et sanglant étendard, Un nuage empourpré planera sur nos tètes; Et le calme attristé des campagnes muettes Et dans les bois déserts le silence des nids Nous diront que les jours d'été sont bien finis, Que loin, bien loin de nous est la saison des roses, Et que demain l'hiver et ses brumes moroses Auront enveloppé de leur morne linceul Ces bois que le sanglot du vent troublera seul.

Nous songerons alors que tout meurt et tout passe,

Comme au courant des eaux une ride s'efface,

Comme un nuage au ciel par le vent emporté ;

Et nous éprouverons l'amère volupté

De sentir que nos cœurs auront changé de même,

Qu'à notre insu ces mots, ces tendres mots : « Je t'aime! »

Nous ne les dirons plus avec le même accent,

Car l'herbe du chemin que l'on foule en passant

Et le buisson qu'on frôle, et la branche qu'on cueille,

Et la fleur que, distrait ou rêveur, on effeuille,

Tout emporte avec soi quelque chose de nous;

Et tandis qu'à travers les ronces et les houx,

Dans la haute forêt tremblante des fougères, i

Le couchant grandira nos ombres passagères.