MISÈRE

Le vent rabat sur nous les brouillarde de l’usine, Tout craque au tournoiement sinistre des marteaux. Le soleil se refuse à luire aux hôpitaux,

Epouvanté du eri des femmes en gésine.

La maladie, active à tendre ses réseaux,

De mansarde en mansarde obstinément chemine, La prostitution au masque de famine

Traine à ses pieds meurtris la fange des ruisseaux.

Comme un bétail qu’on pousse aux abattoirs, en ville: Tout ruisselant de pluie, un régiment défile; Une rosse s’ahat sur les pavés glissants;

Le juge continue à sévir au prétoire, Et le Crucifé, tordent ses bras d'ivoire, Grie à tous : « On condamne ici les innocents! »

… (Le Couronne des Joure.)

RANEST BAYNAUD 425