SIESTE

Le ciel est d’un bleu de soie, Et la vague est d'outremer.

Le clair soleil qui flamboie Danse en flammes sur la mer,

C'est ici que meurt la ville

Et ce qu’elle fait de bruit;

Le sol craque et l’herbe cuit Sur la route au loin tranquille.

Le feu captif des lilas

Et des roses cramoisies Ilumine les villas

Closes, sous leurs jalousies.

À l'horizon incertain,

Uue fumée égarée

Atteste un bateau lointain, Dans la lumière dorée.

Je n'entends, sous mon rideau Frissonnant, que la clochette D'un voiturier qui s'arrête

De porte en porte, au Prado.

C'est ane torpeur heureuse D'où je ne puis m'arracher; Une suite de rochers

Flotte en brume vaporeuse;

Un goût d'écume et de chaux, De limon, d'algue marine,

Se rejoint, dans ma narine, Aux relents du sable chaud;

En même temps que m'arrive Une odeur d'ail potager

Unie à la maladive Odeur des fleurs d'oranger.

Et ma pensée est bercée Par l’incessant clapotis

476 aNTHOLOO! DES POËTRS FRANÇA»S

Que les eaux, des saux pressées, Font contre les pilotis.

Une douce griserie S'emmpare de mon cerveau, Je laisse ma réverie Dévider son écheveau,

Tandis que, dans le silence,

Suivant le déroulement

De la houle, obstinément, Une barque se balance.