HÉRAKLÈS AU LIONCEAU
Héraklès, le bâtard divin, enfant d’Alkmène, Enfant de Zeus, tueur de monstres, demi-Dieu, Fut, par Amphitruôn au cœur rempli de haine, Exposé dans un bois profond, funèbre lieu.
Or les loups de ce bois voyant, couché par terre, Le nouveau né dormant, vinrent pour le manger; Un jeune lionceau, qui le prit pour son frère, Durant qu’il sommeillait le voulut protéger.
Pendant la nuit entière il resta, grave et sombre, Aux côtés de l’enfant qui reposait encor,
Et darda sur les loups hurleurs, tapis dans l’ombre, L'éclair phosphorescent de ses yeux cerclés d’or;
Puis, quand l’aube parut, secouant sa crinière,
Sur le front de l’enfant il mit son mufle froid :
Héraklès, souriant, releva la paupière,
Beau, le regard farouche, incapable d’effroi.
. Plus tard, on les trouva couchés sur l’herbe verte;
. Un tremble au-dessus d’eux tombait comme un arceau:
L'enfant — son fauve ami bâillant, la gueule ouverte —
. Mêlait ses cheveux blonds aux crins du lionceau, :
(Chat Noir, 14 mai 1887.)
Un poète mé- Ses chroniques, ses succès de
connu: Armand librairie, la renommée que lui va- Silvestre. | lurent ses contes ont joué à Ar-
mand Silvestre le méchant tour de faire oublier le beau poète plastique dont les vers doivent compter parmi les meilleurs que vit éclore le Parnasse. Le gros public, s’il se divertit aux facétieuses aventures de Cadet-Bitard et du commandant Laripète, ignore les poèmes qui composèrent les Re-
naissances, la Gloire du souvenir, la Chanson des heures — un titre que ne devait pas laisser tomber Xavier Privas — et le Chemin des étoiles.
Plus averti, le Petit Bottin des lettres et des arts, avait eu soin de réunir, en ce pastiche double, le poète et le joyeux conteur des histoires un peu grasses, où, trop souvent, la guitare et le vase — le vase de résonance spécifieraient les archéologues, — remplaçaient la Ivre et le cymbalum.
Au bord du lac où va le cortège des cygnes Les chastes nénufars étalent leurs candeurs, Et sous le vain regret des défuntes odeurs
Les vases de nuit ont des tristesses insignes.
Puisque la Mort s’arrête au besoin triomphant, Fantômes radieux et doux des fiancées, Revenez, revenez sur les chaises percées
Sous l’oblique Regard dont nul ne se défend.
O douceur ! O parfum! Et toi, la Commandante, Laisse ton cœur rêver à l’amoureux andante Où flûte tout à coup l'accord des vents plaintifs.
Cependant que là-haut, dans la nuit calme et brune, Par-dessus le fourré de broussailles et d’ifs Montent nonchalamment les fesses de la Lune.
Sully - Prudhomme Deux exemples suffiront des et le «Vase brisé», innombrables pastiches ou pa-
rodies — quelques-unes allant jusqu'à la scatologie — que suscita le succès du « Vase brisé » de Sully-Prudhomme.
Tout d’abord, cette recette de la sauce mayonnaise — mahonnaise vaudrait mieux — par M. Achille Ozanne, dont on doit la divulgation au Docteur Cabanès, dans la Chronique médicale du 1er juin 1924 :
Dans votre bol en porcelaine
Un jaune d’œuf étant placé, ‘ Sel, poivre, du vinaigre à peine,
Et le travail est commencé.
L'huile se verse goutte à goutte, La mayonnaise prend du corps Épaississant sans qu’on s’en doute En flots luisants jusques aux bords.
Quand vous jugez que l’abondance Peut suflire à votre repas,
Au frais mettez-le par prudence.
Tout est fini — n’y touchez pas!
Ce pastiche vaut mieux que l’imitation rappelée par Mme Amélie Ernst dans une chronique du Voltaire. Ces quatre vers, qui ne constituaient pas une épigramme, auraient pourtant réjoui le vicomte de Lovenjoul, dont on connaissait le peu d’aménité à l’égard de son rival ès curiosités romantiques.
Gautier, écrivait jadis Mme Amélie Ernst dans le Voltaire, était l'humour même : il se délectait aux drôleries poétiques que je glanais souvent sur mon che- . min, aux âneries comme par exemple ce quatrain d’un poète qui me priait de le dire à la suite du Vase brisé de Sully-Prudhomme et qui l’a fait imprimer.
Mais si, moins que l’amour frivole L’amitié lui tendant les bras,
De son doux mastic le recolle, Laissez sécher, n’y touchez pas...
Il faudrait, disait Gautier dans un sérieux ravissement, brûler tous les ouvrages bien écrits et ne garder aœue ces cocasseries : Cela seulement vaudrait Ia peine d’être lu.
D'autres fois un rapprochement s'impose. Ainsi retrouve-t-on des débris du « Vase brisé » (Paris, Lemerre 1865) dans l’Homme qui rit de Victor Hugo, écrit de 1866 à 1868 et publié seulement en 1869.
Il arrive parfois que, sans qu’on sache comment, parce qu’il a reçu le choc obscur d’une parole en l’air, un cœur se vide insensiblement. L’être qui aime s’aperçoit d’une baisse dans son bonheur. Rien de redoutable comme cette exsudation lente du vase fêlé,
Souvenir ou rencontre? Rencontre, probablement.
Ce à quoi, loin de réclamer son vers, ou plutôt son aus conclut d’ailleurs Sully-Prudhomme lorsque
. Georges Thiébaud lui signala le « vase fêlé » de l'Homme qui rit :
La coïncidence que vous me signalez ne me surprend pas moins que vous. Simple coïncidence, en effet, car mon petit poème le Vase brisé a paru en 1865 chez le libraire-éditeur Alphonse Lemerre dans mon premier volume, intitulé Stances et Poèmes, et il était composé depuis plus d’un an déjà. Il est donc antérieur au roman d’Hugo, l’Homme qui rit. Il est plus que probable qu’'Hugo n'avait pas eu connaissance de mon Vase brisé : il y a donc une rencontre bien extraordinaire de nos deux pensées dans le passage que vous me citez. J’en suis fier grâce à vous.
(Figaro, 10 septembre 1907.)
Sully-Prudhomme, M. de La Fouchardière pupar La Fouchar- blia dans l'Œuvre du 9 octobre dière et Ernest 1918 ce pastiche de Sully-Pru- Raynaud. dhomme, dont le dernier vers
semble emprunté à Mme Rosemonde Gérard, alors qu’en réalité il appartient au
Roman d’un brave homme d’'Edmond About : « Et
je l’aime aujourd’hui plus qu'hier et bien moins que
demain. »
La fruitière m’a dit : « La légume est plus chère, Car le ressemelage encore a augmenté. »
Le charcutier m’a dit : «Le cochon exagère,
Car, au comptoir voisin, le pinard a monté. »
Et la poule m’a dit, dressant sa tête altière : « Ponds toi-même tes œufs à l’heure du repas. » Le débitant m’a dit-: « Dedans ma tabatière, J’ai d’excellent tabac, mais tu n’en auras pas. »
Plus avide, de jour en jour, de proche en proche, La main du mercanti fouille dans notre poche, Pendant que dans sa poche, opère une autre main.
Et la richesse, au jour d’aujourd’hui, n’est qu’un leurre. Toujours, toujours plus haut, monte le prix du beurre, Aujourd’hui plus qu’hier et bien moins que demain !
Le
LE PARNASSE nas 215
Plus grave, M. Ernest Raynaud a fort bien rendu
la note philosophique du poète de Justice dans ce :
