BALLADE DE LA MAITRESSE DE MAISON DÉPLORANT LA DÉCADENCE DU MÉTIER

Qu'est devenu l’ancien michet, Qu’au coin de la sombre venelle Autrefois, le soir, raccrochait En l’agaçant de la prunelle

Ma sous-maîtresse en sentinelle.

Passe ou coucher, c'était selon, Pareille était ma ritournelle :

Toutes ces dames au salon.

L’adolescent, qu’effarouchait L’assemblée un peu solennelle Faisait son choix par le guichet

Et je lui donnais, maternelle,

La capote exceptionnelle

Que bordait un rose galon,

Qu'’elles étaient bien sous mon aile, Toutes ces dames au salon.

Maintenant quel affreux déchet La bande processionnelle

Vient comme au temps où tout marchait, Mais je n’ai plus d’espoir en elle :

Ils sont pochards, ils font flanelle

Et ne couchent qu’au violon,

Et je pleure, sempiternelle

Toutes ces dames au salon,